EL GEN SUICIDA

MUDANZA

2011-11-11T23:44:00.004+01:00

Me mudo. na, aquí, a la vuelta de la esquina:

http://genmagico.blogspot.com/

ÁRBOL GEN EA LÓGICO remix... y lo que queda

2011-10-25T20:46:00.010+02:00

Desde pequeño me he sentido como un extraterrestre en mi familia, la pieza que no encajaba en el puzzle, el patito feo, la oveja negra. No problem: me gustan los extraterrestres, en fin, de allá venimos; el patito feo fue un cisne bello desde que nació; el negro es un color elegante, con sus silencios llenos de misterios por resolver y la oveja negra es menos oveja por ser negra.

Y el puzzle está lleno de pedazos embutidos a lo bruto, presionando los unos a los otros, constreñidos, forzando su unión (des)gracias al miedo.

El caso es que ayer hablé con mi abuela materna muerta y me dio su bendición para dar un leñazo al puzzle familiar, pues allá voy.

Los abuelos de mi abuela materna se llamaban Francisca (apodada como Kikona) y Segundo y eran molineros. Tuvieron 6 hijos: 3 hombres y 3 mujeres. Las 3 mujeres se hicieron monjas y emigraron a Francia, Modragón y Valladolid. De los hombres, uno permaneció trabajando el campo y los otros dos fundaron una central eléctrica cuando en aquella época llevar la luz por un cable era casi ciencia ficción. Uno de estos pioneros se llamaba Andrés y su apodo era “El Tremendo”. Seguramente algo tuvo que ver su madre Kikona. Orgulloso de su mote bautizó a la central como La Tremendina. Qué cachondo el tío. Y tremenda pasta hicieron. Andrés “El Tremendo” se casó con una tal Anselma. En 1916 nació su tercer hijo, mi abuela, Teodora, la que más me habla desde el más allá. Dos años después, su madre Anselma murió por la pandemia de gripe de 1918. Su marido Andrés se volvió a casar y murió años más tarde mientras lo operaban en su central eléctrica de peritonitis, seguramente por tomarse las cosas tan a la tremenda.

Mi abuela heredó y después vendió su parte de la central eléctrica para comprar varias tierras y un piso en Burgos. También heredó el carácter tremendo de su padre sin referente materno. Qué difícil debió ser recibir toda esa fuerza masculina sin la intuición, la receptividad, el cariño, sin la visión en conjunto, sin el misterio, sin la luna, sin la noche femenina. Coqueta, agresiva, dominante, luchadora, resistente, orgullosa, religiosa… se casó con mi abuelo Emilio, un agricultor, molinero y después operario de una fábrica de radiadores, tranquilo, sumiso, ordenado, sencillo, apocado y reprimido… y con unas orejas muy grandes. Su madre también murió por la gripe de 1918. Su padre murió con 94 años y, al parecer, era un tío muyyyyy majo. Tuvieron 7 hijos, todas mujeres, menos uno llamado Jesús, que murió, siendo niño, de meningitis, que es una inflamación de una membrana que protege el cerebro y la médula. Tal vez ante el poderío tiránico de su madre y la falta de pelotas de su padre se rindió, perdió la esperanza de encontrar su espacio vital más allá de su madre y libró la guerra dentro de su cabeza. Desde entonces ningún espermatozoide de mi abuelo se atrevió a ser hombre.

Creo que mi abuela se arrepintió toda la vida de haber vendido su parte de la central eléctrica. Su orgullo era contradictorio, simulado. Aquel “error” de vender su parte de la central no lo asimiló, no lo tragó. De hecho se atragantaba muchas veces con la comida. Tras su orgullo se escondía su sensación de haber cometido una estupidez y de no tener la suficiente humildad para pedirse perdón y dejar de culpabilizarse. No paraba de quejarse de la falta de dinero. El caso es que no era pobre, simplemente no era tan rica como antes. La envidia la corroía por dentro al ver a sus hermanos más "prósperos", emoción que jamás integró ni exteriorizó conscientemente... no vaya ser que Dios la castigara.

Las 6 hijas han permanecido solteras menos mi madre. Guapas, coquetas, tremendas, luchadoras, víctimas, culpables, con una tendencia excesiva a llamarse tontas y a creerse pobres. El sexo: tabú. “¿Para qué un hombre si nuestra madre ya es padre y madre?" ¿Para qué un padre si no existe? Pero cargar con una responsabilidad que no pertenece, sobrecarga… los hombros, la espalda… y al final se hace insoportable y el cuerpo dice basta y se rinde. Así murió mi abuela, agotada, resistiendo hasta el último aliento, totalmente doblada a la altura de las caderas, formando un ángulo de 90º, como si la tierra la empujara hacia sí para enterrarla.

Mi abuelo murió a los 96, pocos años más tarde. Descargado de presión, sin responsabilidad como padre, gozó, en general, de buena salud, excepto… ayyy… de su corazón. Sus emociones rozaban su corazón como pequeñas olas sin fuerza, creando una vida en una aparente calma. Porque para las tempestades ya estaba la tremenda de su mujer. Pero su corazón sí tenía emociones, y fuertes (como el de todos): quería saltar de alegría, salirse del pecho por amor, encogerse al llorar, agitarse ante las injusticias… Harto, un día, su corazón explotó y atacó con un latido tan vital como mortal… y se paró. Los médicos le dieron nitroglicerina (un explosivo, jajaja) para reanimarlo. Pero mi abuelo, que se recuperó, no quiso entender lo que su corazón le decía y continúo autodominándolo, en especial su agresividad… depositando energía que se iba estancando y estancando… hasta que volvió a descargarse en forma de un nuevo ataque y otro más. Al final, dejó que le pusieran un marcapasos y así consiguió un corazón robot y que fuera su cabeza la única y absoluta gobernante de sí: un cerebro ordenado, preciso, reglado, racional, sin sobresaltos, dictando normas estrictas para una vida plana, recta, ajena, la vida de la dictadura de su mujer, aburrida, como lo es siempre vivir la vida de otros. Murió a los 96 rodeado de sus hijas pero con un miedo atroz a quedarse solo. Lloraba sus últimos años como un niño perdido en un océano de emociones, roto, dividido, partido, como su corazón.

Y las hijas?… Solteras, creo que vírgenes todas menos una. ¿Y su deseo maternal? ¿Y su sexo? ¿Dónde fueron? Al fondo de sus entrañas más íntimas, muy dentro, lejos del alcance de un hombre medio, muy dentro, protegido de su propio miedo: un chulazo, un macho… Solo alguien tan fuerte sería capaz de arrancar su secreto, devolverles su feminidad en todo su esplendor y liberarse de la atracción materna. La sabia naturaleza obsequió a una de ellas (la más masculina) con un cáncer de ovarios. La quimio y la inconsciencia han hecho de ella, con el paso de los años, un vegetal, la excusa perfecta para que sus hermanas se ocupen de ella y no de sí mismas en vez de darla las gracias, dejarla ir y disfrutar de sus coños. Pero la enfermedad ajena es el disfraz ideal para no ver la propia.

Antes de hablar de mi madre quiero hablar de mi padre, de su familia. Apenas tengo datos de mis tatarabuelos y bisabuelos. Esta falta de información y dificultad para conseguirla (la mayoría no recuerda), ese silencio habla por sí mismo. Mi abuelos paternos se llamaban Martín y Felisa. Martín perdió a sus padres cuando era pequeño y fue adoptado por unos familiares que, al parecer, no paraban de cascarle y hacerle la vida imposible. Él y mi abuela se casaron muy jóvenes y para mi abuelo, Felisa (la que se cagaba de la risa) fue una bendición, su salvación, su madre, su padre, su mujer, la madre de sus hijos, su todo. La veneró y trató con mucho cariño hasta los últimos 4 años de su vida. Mi abuelo fue relojero, agricultor y banquero. Era un tío listo, moderno, diferente, hogareño, alegre, con un pelo precioso pero sin punch por sí mismo. Sin su mujer era como una marioneta sin hilos, un hombre sin sentido. El papel de padre le quedaba grande. Es como si no supiera cómo hacerlo ni quisiera aprenderlo. Mi abuela era flexible, alegre, vivaz, práctica… Contó alguna vez con arrepentimiento que cuando era pequeña ella y sus hermanos llevaban de paseo a su abuelo ciego y lo metían por mitad del estiércol para putearlo. Curiosamente mi abuela y su hermana tuvieron cataratas y uno de los hijos de mi abuela también. ¿Qué no querrían ver? Quizás que en aquella casa se respiraba un silencio espeso y pesado. Pocas veces vi discutir a mis abuelos. Pocas veces se decían las mierdas a la cara. Mi abuelo era el que mejor tenía perfeccionada la técnica de la diplomacia para evitar cualquier atisbo de enfrentamiento. Me recordaban a cuando veía a Superman de peque y decía: Y cuando caga? Por qué nunca sale cagando? Mi abuelos temían la mierda y, otra vez la naturaleza, que es una cachonda, les regaló estreñimientos varios. Cuando salía en alguna conversación la mierda (sin metáforas), mi abuela entraba en una carcacajada-trance incontrolable hipermegacontagiosa que ahuyentaba cualquier intento serio de comprensión. Las relaciones trascurrían en una miedosa serenidad, una burbuja de paz y amor que se rompió cuando mi abuelo empezó con el Alzheimer con ochenta y pico. Perdió la memoria, perdió la razón, se perdió es su más oscuro secreto y, amparado por su locura, se atrevió a romper la burbuja de paz y escupió todo tipo de insultos venenosos a sus hijos, pero sobre todo a su mujer, su salvadora, a la que no se atrevió a enfrentarse cuando estaba sano y consciente de sí por miedo a perder su sentido vital y quedarse solo y desamparado otra vez, como cuando murieron sus padres. Aún recuerdo su mirada teñida de rabia en los últimos días de su vida.

Tuvieron 4 hijos: 3 hombres y una mujer. El mayor es del Opus, el siguiente es cura (el de las cataratas), la tercera se casó y el cuarto, el pequeño, es mi padre. Él es torpe comunicándose con la voz, frío emocionalmente, bueno, honesto, pasota, paciente, dormido, artesano y artista pero dormido, dormido en el sueño de mi abuelo, en esa burbuja podrida de paz y amor. Duro de oído, no quiere escuchar la enfermedad de mi abuelo, ese miedo a la soledad. Y grita en silencio con su garganta caliente que enfría con bebidas heladas. Y grita: quiero amor, cariño…con su ligera diabetes. Y se duerme en cualquier sitio como un ceporro huidizo. Y prefiere no ocuparse porque para eso está mi madre la Tremenda que se sobreocupa, siendo padre y madre, con sus consecuentes problemas de espalda. Ella ha encontrado en su marido la horma perfecta para su imperfección generacional, para reproducir lo que ya conoce. Él también, claro. Ella es la autoridad, la norma, el control, la dictadura que necesita de su esclavo para mantenerla anclada al pasado. Y de tanto control ha perdido el control con su incontinencia urinaria. Ella se esfuerza hasta el final, llamando generosidad a lo que es egoísmo. Ella pide amor desesperadamente con sus excesos, un gracias para caer al suelo exhausta y quizás morir y descansar en paz.

Ambos son Santos tambaleándose en la oscuridad. Ambos luchan contra sí mismos sin rendirse a su verdad.

¿Y yo?

¿Quién eres? Me preguntaba el otro día mi madre desconcertada ante las serpientes que salían de mi boca, como si acabara de ver al diablo en mí. Efectivamente, soy el Lucifer de esta familia, el portador de la luz, el que se adentra en nuestras sombras y secretos para llevarme a la consciencia. Soy el que os ha perdido el respeto para respetaros, el barrendero transgeneracional, el que comprende y se mea en nuestras heridas: la culpa, el victimismo, la mala suerte, el falso orgullo, la hipocresía, el sexo tabú, el dios ajeno y vengativo, el miedo al polo masculino, el miedo al polo femenino, el miedo al odio, el miedo al amor, a romper la reglas, a cuestionar la autoridad… Soy el que grita su odio a los 4 vientos, mis ganas de mataros que os tengo a veces, de cortar el árbol, de regarlo, ciudarlo. Soy la pieza mágica del puzzle. Soy mi milagro. No quiero ayudaros. No quiero cambiaros. No quiero salvaros. Porque vosotros sois vuestro milagro. Yo soy vosotros y yo os elegí. Benditos seáis. Pronto será primavera. Mientras tanto disfrutemos del otoño.

2011-10-23T21:10:00.002+02:00

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2011-09-05T22:27:00.002+02:00

Últimamente me da por hacer música electrónica tipo... no tengo ni idea si esto es dance, tecno, trance, rave o ruido. El caso es que antes no me gustaba nada este estilo.

«No viniste aquí a tomar una decisión, ya la tomaste. Viniste a tratar de entender por qué la tomaste», La Pitonisa a Neo

2011-08-25T16:56:00.001+02:00

No, Oscar, tú no tienes razón.

Distinguir entre el Bien y el Mal enturbia el entendimiento, que es lo que precisamente nos aleja de la unidad.

Cuando juzgamos, cuando decimos esto está bien y esto está mal, estamos diferenciando, separando, dividiendo, destruyendo unidades. Pero..para quién está bien? Para quién es correcto? Quién tiene la razón? Nadie. Estamos todos equivocados. Tener o no tener la razón es irrelevante, es lo que menos importa. Y digo esto sabiendo que a veces defiendo una posición con vehemencia y encono. Mientras la defiendo también sé que me ataco a través del que defiende la posición contraria. El resultado es indiferente, como lo es que gane el Madrid o el Barca. Lo que me gusta, lo que me importa es el partido de fútbol en sí, el juego, la vida y no las inmundicias del resultado.

Yo elijo hacer una cosa u otra, defender una postura u otra porque no tengo más remedio que elegir, posicionarme, asumir activamente un polo, jugar en un equipo u otro… y eso no significa identificarme con él. No elegir es evitar el reto, el conflicto, la vida, el juego. No elegir es huir inútilmente de nuestra propia sombra. Eh, pero elegir solo es huir de la mitad de nuestra sombra.

El Bien y el Mal no se unifican solos, para ir más allá hay que primero apropiarse de ellos activamente. Esto no quiere decir que pillemos un Kalasnikov y nos pongamos a pegar tiros a todo bicho viviente porque tenemos que asumir activamente el mal, porque teníamos emociones de odio, ira, venganza y demás y debíamos expresarlas y que por eso está justificado que te pegue un tiro en toda la cara. Bueno, entiendo que alguien lo pueda hacer, como entiendo a muchos que creen estar haciendo el bien apadrinando a los negritos del Sudán y, en verdad, les está haciendo tanto o más daño que uno que les tira una granada. Es decir, entiendo un asesinato porque es entendible, no justificable. En el momento que lo justifico o lo juzgo como bueno o malo corro el riego de cometer el mismo hecho y el contrario, por precisamente juzgarlo.

El peligro es extraviarse en la acción sin contemplar cómo lo hacemos. Lo que hacemos importa poco. Lo importante es cómo, con nuestro ego o no. Siempre se llega a la barbaridad poco a poco, deslizándose a través de una serie de fases que no fueron resueltas. La primera es ver un conflicto o problema como un reto y no como una agresión. A partir de aquí hay una serie de peldaños que no me apetece contar ahora pero que terminan en la venganza gélida e impersonal, a años luz del problema primitivo.

La mayoría de las personas creen que hacen el bien pero no es así. Dentro de su intención, ciñéndome a su propio juicio de creer estar haciendo el bien desconocemos las consecuencias infinitas en el tiempo, espacio, personas, animales… de nuestros actos. Muchos se pegarían un tiro si las vieran. Hasta los mayores sanguinarios creen haber actuado correctamente. Todos tienen sus justificaciones y sus creencias morales y su particular religión que lo defiende y su particular inconsciencia y el rollo definitivo de: lo hago por mis hijos o es que tengo que comer. No basta con la intención.

Y que tire la primera piedra quien se considere bueno.

La leyes, los juicios, el esto está bien y esto mal… empaña la visión de la realidad. La unidad no tiene límite ni condiciones, transforma el tú y el yo y el yo en tú.

Ama el mal, lo que crees malo, y será redimido, se convertirá en bueno. Porque el mal nada tiene que hacer ante el bien, como la oscuridad ante la luz, pero necesita de él para trascender y hasta que no reconoce esa necesidad, hasta que no deje que penetre en él esa subordinación no se libera de él. Esto es algo difícil de explicar porque este lenguaje nuestro es polar, porque yo y tú somos polares y porque antes de trascender e ir más allá debemos polarizarnos. Ya ves, un electrón intentando explicar la electricidad.

Si conociéramos la vida de aquel que tanto condenamos, que tildamos de loco para alejarlo de nosotros y sentirnos a salvo de nosotros mismos, aquel que tanto asco nos da, si la conociéramos íntimamente lo perdonaríamos al instante. Porque que fácil aceptamos las faltas, errores de nuestros allegados, hijos… pero que justicieros nos volvemos con aquel que hace lo mismo pero que no conocemos.

Inspirar es el bien, espirar es el mal, por ejemplo; podría ser al revés. El uno depende del otro para formar la unidad indisoluble de la respiración. Si no sacas el aire viciado al espirar, no puedes inspirar. Nuestra inspiración es limitada si nuestro espiración es limitada y en consecuencia la respiración. Podéis probarlo ahora mismo. Es absurdo estar en contra de la espiración o de la inspiración. Las dos son un hecho que conforman uno solo: respirar.

Y que me decís de la soledad? Buena, mala? Depende para quién y en qué momento. Puede ser un tormento, puede ser catártica.

Y de la paz? Si alguien dice que está a favor de la paz es que está en contra, en contra, en contra de la guerra. La guerra es la condición para que haya paz. En el diccionario pone: La paz es la ausencia de guerra. La guerra es un hecho. La paz es un hecho. Quien busca la paz encuentra la guerra. Podéis probarlo ahora mismo.

Lo expresa muy bien Goethe: "Yo soy una parte de aquella fuerza que siempre quiere el mal y siempre crea el bien."

Con esto no quiero justificar comportamientos ilegales (aunque la justicia siempre es injusta). Lo que quiero es considerar, contemplar todas las manifestaciones humanas impasiblemente. Lo bueno o malo no depende de las circunstancias, depende de nuestra disposición hacia ellas. Las acciones, los hechos, carecen de valoración.

No, yo no tengo razón.

Tensión alargada, amigos.

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2011-08-24T19:56:00.002+02:00

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2011-08-22T20:27:00.004+02:00

Se aprecia mejor con cascos.

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2011-08-21T13:52:00.003+02:00

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2011-08-18T19:52:00.001+02:00

Estoy encantado con los Madrid-Barca. Espectacular, todo, todo. El fútbol y lo que no es fútbol. Todo un claro y vivo ejemplo de lo que somos. Me da igual que gane el Madrid o el Barca. A veces voy con uno, a veces con el otro. Verlos es el fútbol.

Entre tanta conferencia de prensa deportiva insípida, esterilizada, amaestrada, entre tanto deportista niño bueno de guión tipo Nadal, Raúl, Gasol… el Mou este, tenga razón o no (eso es lo de menos) es un soplo de aire fresco ante tanta tibieza.

Mou me cae mucho mejor que Guardiola, que me recuerda al típico amigo de tu novia que te cae mal.

Muchos dicen que Pep es un caballero, un señor humilde que sabe perder y ganar. Yo me descojono de su falsa modestia, de este radical disfrazado de moderado. Chirría como lo hacía Laporta. El hombre no está cómodo en las ruedas de prensa hace tiempo. Aparece comedido, dominándose, falseándose… Se muerde la lengua, no para de tocarse la cara. Parece estar a punto de estallar. Si por el fuera se cagaría en la virgen y en todos los santos… pero el cargo es el cargo y el personaje es el personaje.

No se puede cachondear y hacer sangre con lo del 5-0, insultar y burlarse en el túnel de vestuarios y luego largar sus chorradas en las ruedas de prensa. Decir que sus jugadores son modélicos tiene poco de señor... Alves (teatrero), Busquets (teatrero), Pedro (teatrero), Pinto (pega un sopapo a Arbeloa y agarra por el cuello a Chendo y simula el pitido del árbitro para evitar una ocasión de gol), Villa (expulsado por pegar a Ozil), son modélicos? Y Messi, que da pelotazos a la grada y escupe a rivales... ¿eso es modélico? Hay mil ejemplos en uno y otro bando. Por no hablar de la cantidad de veces que fue expulsado como jugador o el anuncio del Banco de Sabadell. La frase esa de “Yo creo en las personas” es de tarjeta roja directa por ñoña y provocadora… de vergüenza ajena instantánea.

Pep, el gentleman, ese que hace el papel de cara amable, moderada y sensata y que, sin embargo, es el que más odio destila. Se le ve en detallitos que se le escapan, como lo del balón a Cristiano Ronaldo, toda una demostración de estupidez, chulería y cobardía. Un gentleman madelman, vamos. Va de humilde por la vida cuando en realidad oculta prepotencia y colegueo impostado. Moral de doble rasero, condescendencia perdonavidas, bromitas privadas, que no hablo del árbitro pero acabo hablando, etc...

Creo que Pep ha encontrado en Mou la horma de su zapato. Mou lo sabe. A Pep le cuesta aceptarlo. Uno aparenta ser humilde y muy educado mientras que el otro mantiene una pose desafiante y algo canalla pero en el fondo hay muchas más similitudes entre ambos que diferencias. La vanidad es una de ellas. Que la vivan y la disfruten, que para eso es.

PD: Cuando Oliver Khan dijo que era el mejor portero del mundo, tenía razón porque le dieron el FIFA World Player. Fue criticado por chulo. Guardiola, aunque puede decir alguna vez: soy el mejor entrenador… no lo dice y eso, crea tanta inquina como quien lo dice con el mismo mérito

PD2: Rijarkd, que parecía un santo, acabo rompiendo a puñetazos los banquillos visitantes.

JMJ

2011-08-18T00:00:00.001+02:00

Hoy en Madrid me he encontrado con montones de jóvenes que vienen a ver al Papa y ya de paso echarse una fiestecita.

Hace muchos años recuerdo que soñé con una fila de curas en pelotas siendo felados por unas bellas amazonas. Ellos se corrían a pesar de los grandes y penosos esfuerzos que hacían por evitarlo. Luego lloraban. Las mujeres trataban de consolarlos pero ellos rehuían el bálsamo y se tiraban por un precipicio hacia la muerte… menos uno. Ese era Dios. Se giró hacia mi con cara de circunstancias y se encogió de hombros.

El Papa es el Diablo, AntiJesús y, como siempre, va muy bien disfrazado. Es un tío listo pero tonto. Me encantaría verlo fuera de sí, fuera de sí, fuera de sí.

Hace unos meses escribí: en los términos religiosos del bien y el mal, Dios y todas sus derivaciones siempre fueron la estratagema del Diablo. El mal es irremediablemente la estrategia de Dios con la mayor parte de los hombres.

Dios está en la mierda, en el odio, en la violación, en el asesinato… Esperando con los brazos abiertos, en la muerte más hermosa. No hay juicio alguno. Hay aceptación, responsabilidad y consecuencias que hay que asumir. Solo llegan a la brutalidad los que la reprimieron, hace tiempo, cuando la brutalidad era un conflicto que debía verse como un reto. El conflicto no se resolvió y ahogado quedó en lo más profundo del cuerpo… latente, enmascarado, creciendo y creciendo hasta que reventó. El Diablo espera con la espada para juzgarte, condenarte y hacerte culpable, víctima, dependiente, sin poder, irresponsable, en la muerte más horrible.

El bien y el mal la misma cosa son. Esta verdad permanece hermética y sin sentido hasta que ambos se manifiestan y aceptan. La dualidad es el único pecado original. No es ninguna carga. Es una oportunidad que hay que vivir para desprenderse de él.

Qué razón tiene el que escribió que el mal es el trono del bien.

El Papa y toda la ideología que representa así como la mayor parte de las religiones siempre han tratado de reprimir lo que el hombre es, para que no lo sea y mantenga su confusión acicalada con la esperanza de un más allá mejor. Pero el más allá está aquí. Muchos ateos y agnósticos que creen en el aquí comparten la misma ideología en el extremo contrario.

Hoy paseando por Madrid entre los jóvenes cristianos les he visto toparse con la manifa de los “laicos” y tanta bondad católica ha saltado por los aires y he escuchado discusiones, insultos, amenazas. La pena es que acabe ahí porque es el principio de algo precioso… pero la policía o alguien siempre separa para evitar males mayores, dicen. Males menores, diría yo. El mal mayor vendrá al evitar una vez más la confrontación, el conflicto grupal e individual, el acercamiento, aunque sea a tortas. La próxima vez será peor. Y llegará un instante que al final nadie recuerde cómo hemos llegado a semejante violencia. Este conflicto lleva ahogado en nosotros miles de años.

Jesús nunca quiso decir lo que dice el Papa pero, repito, el Diablo se disfraza muy bien.

Los síntomas, emociones... han de comunicarse y no reprimirse.

LAS ENTRAÑAS (LAS MATERIALES) DE NUESTRO MARAVILLOSO CUERPO

2011-08-11T18:20:00.004+02:00

El resto de vídeos:
2/5: http://www.youtube.com/watch?v=Xk_sUIxtKWo
3/5: http://www.youtube.com/watch?v=fTdAjD9Q4ks
4/5: http://www.youtube.com/watch?v=We8kYgimkO4
5/5: http://www.youtube.com/watch?v=SW0czjp2aSw

TRAICIÓN DE DIENTE BLANCO

2011-08-04T20:42:00.002+02:00

Mmm, esas sonrisas resplandecientes, deslumbrantes, cegadoras. Esas que han sido perfeccionadas hasta convertirse en demoledoras, indestructibles, impenetrables. Sonrisas que muestran una hilera de dientes perfectamente colocados (generalmente por el dentista) que encubren de la forma más sutil posible la verdad interior. Esas que hipnotizan hasta a su dueño.

Ayer me encontré con una de esas. Es una conocida a la que hacía tiempo que no veía. Con su sonrisa arrolladora y constante empezó a hablarme de sus problemas. Uno de ellos era su largo peregrinaje por todo tipo de médicos y especialistas por unos dolores agudísimos en la parte derecha de su cara y su riñón. Me contaba que a veces no podía ni gesticular del dolor, que la tenían que extirpar el riñón dentro de poco, que sufría mucho y que había días que ni de la cama se podía mover, que si antiinflamatorios, que si sedantes y demás mierdas alopáticas. Todo esto sin perder jamás la sonrisa.

No, esto no es divertido ni pertenece al reino de la sonrisa.

ENTRE EL AMOR Y LA DESESPERACIÓN... TODOS LO TENEMOS...

2011-08-04T00:11:00.001+02:00

RECORDANDO

2011-08-02T16:34:00.003+02:00

Si me encuentro a algo o alguien que intenta evitar mis sufrimientos, dolores o enfermedad (singular siempre... salud, saludes?), ese algo o alguien solo me va a traer más sufrimiento, dolor y enfermedad. Mi cuerpo solo es el escenario material donde se expresa lo que no se ha resuelto en mi espíritu. Los dolores solo son consecuencias, avisadores, aliados. También es cierto que el cuerpo, su forma, tan deformada a menudo por tanta evasión, represión, inhibición llega un momento crónico que ni siquiera puede expresar su función, ni siquiera el dolor. La esperanza es que la forma del cuerpo es maleable cual arcilla. Nunca es tarde. Ni la edad ni nada es un impedimento. Cuando las estructuras del cuerpo recuperan su forma, recuperan su espacio y también sus funciones, dolor incluido. La agudeza del dolor me acerca a mi verdad, tan íntima e individual como colectiva. Lo que vivo con exceso en mi cuerpo es precisamente lo que le falta a mi espíritu.

Por cierto, todo esto nada tiene que ver con el masoquismo; todo lo contrario.

QUE OÍGA EL QUE QUIERA OÍR (Mateo)

2011-07-09T15:12:00.003+02:00

Para Perro, hermano aquí y en otras vidas.

Nos conocemos hace muchos años, aquí y en el más allá, desde el principio, cuando elegimos separarnos y probar el fruto del Árbol del Conocimiento. Todavía nos queda algo que aprender antes de regresar.

Gracias Oscar por tus presentes, que no regalos… porque a menudo has sido un faro en mitad de mis tormentas… Sé que sabes que debes regular la intensidad de tu luz porque a veces más que guiar, deslumbras.

Gracias a todos por los que en nuestras vidas nos hemos encontrado para reencontrarnos.

Miro a mi alrededor y sonrío ente tanta mierda, tanta vanidad, tanto poder y tanta gilipollez. El alto nivel de podredumbre y sufrimiento al que ha llegado esta civilización es una buena señal. Los extremos se tocan y que nadie olvide que la mierda es el abono de las rosas… y el mal el estiércol del bien. La misma cosa son.

Tampoco olvides ser feliz si eres feliz. Fácil, no? Pues si estás sufriendo, sufre. Si estás deprimido, deprímete. Si tienes odio, odia… Asi con todo. Porque lo que se reprime, oprime.

Cuando mis padres me crearon yo estaba allí, con ellos, follando hacia el amor, plenamente consciente, con toda la madurez post mortem kármica, esperando a ser aspirado de nuevo hacia el mundo material. En ese instante, el tiempo volvió a existir y con una intensa calidad temporal viví todo lo que estoy viviendo y viviré, como cuando instantes antes de morir viviré todo lo que he vivido. Esa consciencia, ese destino, se pierde con la primera toma de aire; cuando salimos al mundo, el corazón, que antes era uno, se divide en dos en un acto reflejo, apareciendo así la dualidad. De ahí nuestras primeras lágrimas.

El destino es incorruptible e infinitamente poderoso. Es estúpido intentar evitarlo. "Solamente" solamente hay que caminar por él. Porque el destino se impone implacablemente como la muerte a la vida, como la espiración a la inspiración, como la noche al día. Pero el destino no libera al hombre de su responsabilidad de afrontarlo, todo lo contrario. Está ahí, siempre, hasta que lo asumes y resonas con él. Tiene su órbita, como cualquier estrella. Si la sigues, fluyes. Si no, tropiezas y enfermas y enfermas y mueres y naces y mueres y naces hasta que aprendes y regresas a ser uno, NADIE, la UNIDAD. Nuestro destino es nuestra libertad al mismo tiempo. Cada problema que se nos presenta es algo que debemos de resolver para integrarlo y deje de repetirse.

Hoy es uno de esos días que ya viví, aunque no lo recuerde. Hoy es un día de reconciliación entre forma y espíritu, por eso puse mis fotos en el blog, Perro.

Hace unos años vivía o quería vivir la ilusión de estar aquí, en este mundo, viviendo en el más allá. Error. Hace unos años, tras una larga inspiración espiritual, exhalé, descendí a los infiernos, aquí, con vosotros, a este mundo terrenal y enfermo y cuyo proceso de sanación ha de producirse en él para culminarse fuera de él. Fue pura necesidad de proyectarme materialmente en los otros para verme, escucharme, odiarme, integrar lo que no aceptaba de mi y terminar amándome.

Hace años, envenenado de verdad espiritual, de ser el gran observador y descriptor de la realidad, me sumergí rígido y caótico en la condición humana y descendí de mi hipertrofiado misticismo hasta el mundo de las formas para hundirme en mi misma verdad, la única que me podía y puede curar. Descendí de mi falso más allá con orgullo artificial e inteligencia vanal, adicto a la búsqueda, sin respetar los ritmos de digestión de cada verdad. Como dios autoprocalamado me deslicé ente vosotros mirando por encima del hombro a cualquier ser humano, despreciando toda la mierda de seres que me rodeaban, olvidando que la pobreza material es también espiritual.

Me emborraché sin beber, me anestesié y brutalicé para sintonizar conmigo mismo, caí hasta la oscuridad total e hice migas con mi demonio. Fuimos de la mano para conocer a hombres ricos avariciosos y sin escrúpulos, esos que manipulan el mundo, vi en ellos mi alma y jugué con fuego para poder entrar en el mundo de las formas y vivir lo que no había vivido… para equilibrarme: la violencia, el mal, la mentira, la traición, la enfermedad, la desgracia, la riqueza, la avaricia, la masculinidad. En fin. Para rendirme y redimirme a mi mismo y derrotarme. Dejé de luchar porque contra con más fuerza se golpea algo, como el mismo destino, con más fuerza te golpea él.

Sigo aquí. Sigo espirando, como el Universo entero.

EUREKA

2011-07-04T22:09:00.001+02:00

KIKO VENENO

2011-06-22T23:54:00.001+02:00

Veneno... del latín venenum (poción mágica) y relacionado con la raíz indoeuropea -wen (amar, venerar) y con las palabras Venus (diosa del amor), venial y venerado.

CANONICEMOS A LAS PUTAS (Jaime Sabines)

2011-06-22T18:00:00.001+02:00

Santoral del Sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti,... todo el tiempo…

http://youtu.be/lNWXBX_Pc8s

2011-06-18T22:12:00.000+02:00

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2011-04-06T20:34:00.002+02:00

http://www.goear.com/listen/1b30b0f/flor-espacial-gen

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2011-03-31T15:41:00.001+02:00

En el mundo de la prostitución, y en la mayor parte de los casos, si alguien es utilizado, humillado y vejado, ese es el hombre.

COSAS QUE PASAN

2011-03-23T01:13:00.000+01:00

-¿Qué es esto amarillo que hay en la botella?
-Zumo de piña.
-¿Tan amarillo?
-Es que es concentrado.
-Esto no huele a piña.
-Estará caducado.
-Pero, mi amor, si no quieres levantarte a mear por la noche solo tienes que meter la polla en mi boquita. Yo me lo bebo todo, tu enfermedad y tu salud, hasta la última gota.

2011-03-13T18:04:00.001+01:00

Amor es un libro
Sexo es deporte
Sexo se escoge
Amor es suerte
Amor es pensamiento, teorema
Amor es novela
Sexo es cine

Sexo es imaginación, fantasía
Amor es prosa
Sexo es poesia

El Amor nos vuelve patéticos
Sexo es una selva de epilépticos

Amor es cristiano
Sexo es pagano
Amor es latifundio
Sexo es invasión
Amor es divino
Sexo es animal
Amor es bossa nova
Sexo es carnaval

Amor es para siempre
Sexo también
Sexo es lo bueno
Amor es el bien
Amor sin Sexo es amistad
Sexo sin Amor es bondad
Amor es uno
Sexo es dos
Sexo antes
Amor despues
Sexo viene de los otros y se va
Amor viene de nosotros y se queda

Amor es cristiano
Sexo es pagano
Amor es latifundio
Sexo es invasión
Amor es divino
Sexo es animal
Amor es bossa nova
Sexo es carnaval

Amor es eso
Sexo es aquello
Y cosa tal
Y tal cosa
Ay, el Amor
Humm, el Sexo
Ahh...

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2011-02-09T12:43:00.001+01:00

Si alguien pudiera demostrar a ciencia cierta que el mundo se va a terminar en el 2012 el mundo se acabaría antes.

INSTINTO ROBÓTICO

2011-01-23T00:51:00.003+01:00

Hoy tengo al demonio disfrazado de mujer en mi cama. Tiene forma de ángel, una belleza irresistible, esa perfección imposible de atrapar. No esperaba menos.

Camina desnuda como un felino a punto de matar a su presa, con esa mirada indescifrable para la razón, deslizándose en las sombras del más allá, violando al tiempo y a toda la jodida religiosidad humana. Mi vida es suya. Mi? Ella sabe que nadie es dueño de la vida y va hacémelo sentir.

Tira un plato contra la pared porque... bah. Me grita que no he amado a nadie nunca y me jode. Me hace sentir culpable de todo y me jode. Me escupe que estoy loco, que soy un payaso, un viejo, un melancólico de mierda. ETC. No puedo ni me deja defenderme. No esperaba menos. Solo quiere convertirme en algo inflamable antes de prenderme fuego, en algo que quemar para seguir existiendo. Así son las llamas.

Extrñamente divertido.

De pie, contra la pared, con mis manos en su cuello, follo-me folla al-el demonio como el animal que siempre quise ser. Mi polla arde en su horno vaginal en un trance violento en el que no me reconozco. Mi semen, su semen, mi hijo, su hijo, mi muerte, la vida.

Más allá del Sol, más allá, mucho más allá.

Qué aburrido es consumirse.

JARRE, JARRE

2010-10-29T19:14:00.003+02:00

Esta música-video lo hice en 4 horas. Casi tardé más en subirlo al Youtube. Está dedicado a Jean Michel Jarre, jodido cabronazo, lo que haría yo con tus sintetizadores... Quemarlos

LAS APARIENCIAS ENGAÑAN Y LAS APARIENCIAS ENGAÑAN

2010-10-25T22:20:00.001+02:00

Un joven acudió a Buda ansioso por convertirse en su discípulo:
-Buda: ¿Has robado alguna vez?
-Joven: Nunca.
-Buda: Pues ve a robar y cuando hayas aprendido, vuelve.

BÉSAME MUCHO

2010-08-10T21:01:00.000+02:00

Dice :) “Yo pienso que si tu mujer te puede dar sexo, ¿Por qué buscarlo en otros lados? Eso lo único que hace es llevarnos a la conclusión de que sois infieles por naturaleza…"

Pues claro que los hombres somos infieles por naturaleza, lo cual no es en absoluto negativo, es.

Es de sentido común.

Lo que pasa es que debido a la escasez que sufrimos la mayor parte de nosotros al respecto, el sexo adquiere una importancia que realmente no tiene convirtiéndose en un objeto codiciado, ansiado casi desesperadamente y como toda cosa que escasea, sea un diamante o un huevo frito, éste pasa a ser una posesión de lujo con la que se trafica.

Con mi penúltima novia tuve por primera y única vez en mi vida orgasmos simultáneos y, tras unos meses, lo dejé. ¿Por qué? ¿Por qué al despertarme con ella me sentía aburrido, molesto, incómodo? Porque ya nada más podía enseñarme, porque ella sólo quería tener una forma de ser, porque allí donde uno sufre sus metamorfosis, en sus fronteras mentales, yo me sentía como un viejo pisando el mismo sendero una y otra vez. A veces también me ha sucedido lo contrario y cuesta aceptarlo, sí. Hablo de todo en general, no de sexo solo.

Por otro lado, ese compromiso de fidelidad sexual que los hombres nos vemos obligados a firmar cuando iniciamos una relación fue una razón más para dejarlo. Porque en acto yo siempre fui fiel, pero precisamente por eso más de una vez rompí una relación: para a su vez romper el compromiso de fidelidad y poder hacerlo con otras. La fidelidad sexual es como si te prohibieran reír, hablar, escuchar, tocar, mirar o abrazar al resto del mundo. La fidelidad sexual separa en vez de unir y nos transforma sin remedio en hipócritas.

Por ejemplo, muchas amigas casadas me han contado sus intimidades emocionales, algunas de las cuales ni siquiera habían confesado a sus maridos. ¿No es eso una forma de infidelidad?

"… si tu mujer te puede dar sexo, ¿por qué buscarlo en otros lados?" Pues porque existen muy pocas mujeres que sean todas las mujeres (lo mismo pasa con los hombres). ¿Y cuantas mujeres u hombres son hombres y mujeres al mismo tiempo? Y es que la personalidad múltiple, trastorno de identidad disociativo o como se llame está catalogado como enfermedad y los psicólogos y demás veladores de la normalidad social se empeñan en que sintamos y seamos de cierta manera. La variedad en uno mismo desorienta y aleja a los demás; que aunque la mayoría se proclaman abanderados de la aventura simplemente prefieren que suceda lo que esperan que suceda.

Como te diría… algunas son de polvos espirituales, tántricos, profundos, lentos, cósmicos, otras explosivas, cortas pero inolvidables, otras se dejan poseer, otras te poseen, otras recorren las fronteras del dolor-placer propio y ajeno, de la disciplina, la sumisión, a otras no les importa ponerse un arnés para darte pol culo o beber tu semen agradecidas, a otras les va el intercambio de parejas, las orgías, los gangbangs, irse de putas con su marido, otras te tocan como nadie te había tocado sin tocarte … Pero muy pocas y pocos son capaces de experimentar primero y disfrutar después de tantas y tantas posibilidades.

Como habréis notado no solo hablo de follar, de mantenerse espiritualmente intacto, de un mero intercambio de fluidos, no, hablo del verdadero encuentro con el otro, del desvanecimiento de lo que uno mismo cree que es y de la suficiente ductilidad como para conseguir que ese encuentro con el alguien que acabas de conocer sea el mágico encuentro-choque de nuestras sombras, todo aquello que somos y aún no hemos asimilado.

Porque, al fin y al cabo, en el orgasmo sexual uno se une con el otro y, sí, durante un instante caen nuestras fronteras, nuestros yoes se funden y dejan de ser. Y nos sentimos completos. Pero esta sensación se difumina con el tiempo y deseamos repetirla una y otra vez porque mola, pero mientras sea física será una búsqueda tras otra sin fin. La verdadera unión atemporal sucede en la mente y es un proceso que requiere del otro. Si el otro no tiene nada distinto a ti, nada te va enseñar, nada o poco te va excitar. Es algo así como hacerlo con alguien de tu familia. Si el otro tiene algo distinto, algo te va enseñar... de ti mismo. Y así otro y otro y otro… La riqueza de la diversidad.

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2010-08-04T15:47:00.002+02:00

Me decía una brasileña que con sus novios echaba cinco polvos diarios. Yo la respondí que si fuera su pareja necesitaría echarse un amante para cumplir con su media. Yo me conformo con dos o tres, aunque todo depende. A veces uno me vacía tanto que estoy una semana sin copular ni pajearme.

Por supuesto solo cumplo mi media cuando me voy de putas o tengo una novia. Salir de caza requiere tantos esfuerzos, tantas estupideces, tantas máscaras, que cuando llega el momento de follar todo lo sagrado y mágico del instante se convierte en no más que una recompensa tipo Paulov, un alivio al sufrimiento, el peldaño más bajo e infame de la escalera. Irse de putas es más auténtico. Y ya que hablamos de putas quisiera recordar a las casadas que según me informan todas las putas que conozco 9 de cada 10 de sus clientes son casados.

Desde el principio de los tiempos, las mujeres, y más cuanto más guapas son, practican el sadismo emocional con los hombres, castigándonos con la soledad si no nos dejamos humillar. A veces este sadomasoquismo se lleva al terreno sexual de forma consentida y libre… y benditos switchs, pero esa es otra historia.

Yo lo que quería era cagarme en la histórica represión de la mujer. Creo que es y siempre fue al revés. Hacerse la víctima es una gran estrategia para ganar sin pelear y hacer ceer al contrario que ha ganado.

Estoy hasta las pelotas de escuchar a amigas casadas decirme que sus maridos ya no las tocan ni las hacen el amor ni las dicen cosas bonitas como antes. Tarde o temprano terminan con un amante o varios que las dan todo eso que perdieron con sus mariditos. A veces se divorcian y encuentran a otro pagafantas al que entregarse en cuerpo y alma, que dependiendo de su grado de soledad vivida en el pasado, comerá su chumino emocional más o menos años.

Qué queréis? Qué os quieran solo a vosotras? Fidelidad? Eso solo existe bajo el yugo de la represión, del miedo. La fidelidad es una patada en nuestros cojones día tras día. Así como vamos a follar? Sin ganas, sin fuerza. Y los gatillazos y la impotencia y demás mierdas. Algunas mujeres llegan a estas conclusiones a partir de los 40, otras nunca, algunas excepciones antes. Y entonces se transforman en guarras, en tan guarros como nosotros, sin sentirse mal por acostarse con un tío cada día, entregándose por completo al relámpago sin guardarse ni un ápice de su amor, sin usar el sexo como moneda de cambio, solo disfrutar del presente. Y todas dicen lo mismo: qué pena no haberme dado cuenta de esto antes. Ala, media vida a tomar pol culo. Felicidades!

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2010-08-02T14:36:00.006+02:00

Estoy reprimido. Y quién no.

Sé tu mismo. El gran consejo. La gran chorrada. Fritzl lo fue y lo llamaron monstruo inhumano.

Nadie puede ser uno mismo sin pagar las consecuencias. Si soy auténtico acabo en la cárcel o muerto. Siempre acabaré muerto. Siempre estaré en una cárcel. Si no soy auténtico estoy condenado a llevar una doble-triple-enésima vida donde la mentira se convierte en indispensable. Qué puta mierda es esta?

Ay, la mentira, qué mala fama tiene, y tan solo hace falta echar un vistazo a la naturaleza para reconocer que todos la practican. Comer o ser comido. Todo vale. Sobrevivir o supervivir. Todo vale. Ni el bien ni el mal existen más allá de la fragilidad del intelecto humano. Aquellos valores que la sociedad considera buenos han sido creados y alimentados por los mejores mentirosos para chuparos la sangre. En los términos religiosos del bien y el mal, Dios y todas sus derivaciones siempre fueron la estratagema del Diablo. Y, aunque creo que nadie lo va entender, el mal es irremediablemente la estrategia de Dios con la mayor parte de los hombres.

¿Qué jodida diferencia existe entre una máquina y yo? Ninguna. Soy una sucesión de algoritmos. Tengo límites y cada segundo que paso en un extremo supone otro segundo en el opuesto. Nada, absolutamente nada, puede ser lo que no es. Todo es predecible y puede ser formulado. Existe un catálogo de opciones y ni tan siquiera puedo elegir vivir todas, solo imaginarlas, que, en el fondo viene a ser lo mismo. Más allá de ese catálogo no hay nada para nosotros. Todo lo que sucede ya ha sucedido. Existen reglas y leyes naturales que se cumplirán inexorablemente, quiera yo o no. Hasta lo sueños lúcidos tienen fronteras y pautas definidas. La parodia es que la libertad humana existe dentro de una prisión sin barrotes ni puertas de entrada ni salida. Fuera de ella no existimos ni podemos hacerlo.

Soy un programa de mierda funcionando en un hardware de mierda. Mi programador es un subnormal que ha sido capaz de crear a algo mejor que a sí mismo como nosotros creamos y crearemos a máquinas mejores que nosotros para fundirnos con ellas y ser, como ya somos, interdependientes... y otra especie de especie sumida en el mismo error, tan ajeno a nosotros mismo como propio.

GOSTOSA

2010-07-10T21:59:00.001+02:00

Hay versiones oficiales y hay lo que hay.

Mi última novia fue una brasileña mulata con un culo del 15 y un sabor vaginal de las mejores bodegas de Skene y Bartholino, exquisita alcanilidad sin acres, con suaves aromas premenstruales y un toque final a agua de mar gruesa.

Hace años cambió la jungla amazónica por la de la ciudad. Y desnuda me preparaba la comida, tendía la ropa, miraba la tele o cantaba. Desnudos jugábamos al dominó. Apostábamos pasta y a veces me dejaba perder solo por verla sonreír.

Y llegaba su hermana:

-Me voy a casar. ¿Te gusta el vestido de novia que me he comprado?
Y se cambiaba delante mío para volverme a preguntar. Y venían sus amigas, me metían mano como si fuera una puta y ella reía cual niña traviesa para después follarnos en el salón mientras las amigas dormían la siesta o fingían que lo hacían. Y venían más amigas con sus bebés, sus historias para no dormir y, mientras nos chupábamos de arriba a abajo, entraba alguna a nuestra habitación para charlar sobre cualquier trivialidad al tiempo que daba de mamar a su hijo. Hermoso.

Me contaba alegre, virgen, sin fisuras prejuiciosas, como se bañaba con su sobrino de un año y como al besarle su pollita esta se ponía dura.

Y la encantaba bailar en el caos, flotar en la tierra, luchar, arañar, hurgar en mis límites, probar mi fuerza y recibirla. Nunca importó sobre el qué peleábamos, solo era la coartada de la intensidad, de la vida, esa tensión entre dos polos. La dejaba jugar, usarme. Me dejaba jugar, usarla. Nunca fue una broma.

Por fin una mujer. Por fin un hombre.

En mitad de una bronca endemoniada se transformaba en una hechicera y yo convertía toda mi cólera en virulentas embestidas que ella recibía y acogía como mar infinito hasta la última gota.

Ella estaba por encima de todas mis sartas de teorías sobre el mundo, la vida y el universo. Toda mi trascendentalidad era una gominota que duraba 2 segundos en su boca. Y yo encantado.

Y supe que me ponía los cuernos desde casi el principio. Tampoco se molestó mucho en ocultarlo. No me importaba nada de aquello. Lo único que me importaba era no cambiarla, no sacarla de su jungla, mantenerla silvestre, gata, sin pecado ni culpa, más allá del bien y el mal. Ay, a cuantos observaba intentándola adoctrinar, normalizar, racionalizar, humanizar, ordenar, apaciguar, sacar de su aparente caos, poseer, atar a la pata de su cama, tentar con toda clase de regalos envenenados... a EVA. Algunos creyeron que la belleza exterior nada tiene que ver con la interior, ni con la inteligencia; algunos creyeron que el PH de la eyaculación no es más que el PH de la eyaculación.

Un día ella miró al futuro y todo acabó en una riña sin polvo. La energía se estancó y pudrió. Un millón de euros tuvieron la culpa.

Y ahora busco una novia francesa.

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2010-07-07T15:06:00.002+02:00

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2010-06-06T00:15:00.001+02:00

Necesitamos al otro para vernos, tocarnos, odiarnos, entendernos, besarnos a nosotros mismos. El ojo ve pero no se ve. Los demás son como lienzos donde pintar nuestros anhelos, frustraciones, traumas, sueños… para manifestarnos al fin. Vale. Comprendo eso hace tiempo y juego y dejo que jueguen conmigo; y hay otro juego más allá de este y otro y otro, pero esa es otra historia.

Pero estoy frustrado, cansado, aburrido de juegos a medias, de retiradas, de bromas, de comepollas, de amigos, de límites, de diplomacias, de perfumar la mierda con colonia, de jijijis y jajajas por no llorar, de mariconas de playa que se sienten insultados, de putas ironías, de palabras, de justificar-explicar comportamientos, de mostrar credenciales para no ser crucificado como trol, desequilibrado, loco o qué sé yo, de quedarme solo comiéndome la mierda con la metáfora de Satanás escuchando ráfagas acusadoras por penetrar con mi antorchita en mis-tus sombras, de la indiferencia como arma.

Mi yo verdadero, el yo espejo para los demás está en un desván olvidado, llorando. Nadie lo quiere. Mi yo superficial juega en broma con otros yoes superficiales a ser banales. Y todos nos quejamos de lo mismo. Qué triste y solo me siento.

¿Dónde está ese enemigo capaz de entender que esto es un juego pero no una broma, ese que aguante el intercambio de golpes, como esos boxeadores sudorosos que entre ostia y ostia se abrazan para descansar hasta que el árbitro los separa?

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2010-06-05T22:03:00.003+02:00

Dice una canción de Calamaro: ... contigo aprendí que yo nací el día que te conocí...

Estoy muerto

NADA MÁS

2009-10-31T10:14:00.002+01:00

Hacer el amor y que me lo hagan

AQUÍ NADIE SABE QUÉ ES UN BLOG

2008-04-01T15:29:00.007+02:00

Muchos de mis post son anfetosos, vómitos con tropezones de todos los tamaños, cagadas malolientes.
Ni quiero ni necesito escribir sobre la felicidad. Es tan absurdo como describir una puesta de sol o un beso. El acto en sí deja a la altura del barro a la mejor obra de arte.
Esos post encendidos también son absurdos, adolecen del mismo error, sin embargo aún necesito arrojarlos, creo necesitarlo. Siento estar cerca de una liberación más pero hallarse a 1 o 100 metros de los barrotes es indiferente mientras sigas dentro de la prisión.

Todo esto provoca que lo que escribo sea el reflejo de lo que menos me caracteriza. En general soy un tipo bastante tranquilo aunque no suelo reprimir la expulsión de mis impresiones. Eso da una horquilla de actitudes que a otros les parecen extremas cuando para mi son corrientes y entran dentro del reglamento. A corto y largo plazo trato que mi elecciones me desvíen de todo aquello de lo que me quejo. Intento ser al cambio que espero ver en el mundo. A veces voy de culo, pero ahí estamos, en un tiempo donde ya no recuerdo la última vez que me puse un reloj, con pocas relaciones pero profundas, en un espacio donde los vecinos te regalan cerezas y las manzanas saben a manzanas, donde no hay colas para comprar pan y la panadera no está más buena que el pan, donde las tías llevan bragas y no tangas, donde la silicona se usa para sellar boquetes, donde lo gays son maricones, donde el tonto del pueblo es más listo que el más listo de la ciudad, donde puedes jugar a inventarte constelaciones por la noche, donde las liebres todavía existen, donde el zoo está en el campo, donde nadie barre las hojas que caen de los árboles, donde no hace falta mirar al calendario para saber que es primavera, donde lo que allí era lo quiero para ayer aquí es cuando puedas, donde hasta las homigas vaguean en los cruces Hartmann, donde si hace calor te jodes, donde el silencio existe, donde Internet es ciencia ficción, donde nadie sabe qué son los blogs, donde las motos son bicis, donde los berros se recogen en los meses con R, donde no hay vados, donde puedes pisar el césped, donde puedes cagar en el bosque, donde suenan unas putas campanas cada hora y donde Orange no tiene cobertura… Shhh... que no se enteren.

VIVE Y DEJA VIVIR

2008-03-30T06:30:00.007+02:00

Y me dicen: vive y deja vivir. Si algo no te gusta, dalo la espalda, a otra cosa. Para qué criticar. Qué ganas tú. Tú a lo tuyo. No te metas donde no te llaman. Aprende a respetar la privacidad de cada uno.

No me da la gana.

¿La privacidad? Nuestra privacidad es proporcional al tamaño de nuestros miedos. El hombre no se puso de pie para protegerse. Ojalá un día todos seamos públicos para todos.

¿Cómo voy a dejar vivir a los demás si sus actos influyen directamente en mi vida? Como si el hecho de dar la espalda a lo que te hace daño fuera a hacer desaparecer el dolor. Es como creer que 1 gramo de paracetamol te quita el dolor de cabeza.

Si la mayoría se mete un tazón de café todos lo días para desayunar y/u otro después de comer está fomentando el estrés, el suyo y el mío.

Te dicen: es que yo así trabajo mejor. Claro, y yo si me meto una raya de farlopa muchísimo mejor. Y si a eso le añado unas anfetas pues soy todos los superhéroes juntos.
Cuanto más cafeinómanos haya más rápido nos obligamos a ir a todos, a trabajar por encima de nuestra posibilidad real, a poder con lo que no podemos, a ser más competitivos. Porque la cafeína provoca un estado mental colectivo orientado a la producción. Los estimulantes, tomados de forma rutinaria son auténticos venenos que nos alejan de nosotros mismos. Tomados de forma puntual son buenos para sacarnos de un aprieto.

Y el que no toma está dormido, no puede seguir el ritmo, no vale, no sirve, no es espabilado. Así que: o tomas o te jodes.

¿Dónde quedaron aquellos estudios que hablaban de los productos cancerígenos del café? Dios, qué enfermedad más lista es el cáncer. Aquellos estudios se han quedado en un cajón porque no encajan con el sistema.

Cuando digo todo esto la gente me toma a risa o me da la razón para al minuto después tomarse un café. ¿?
En fin, es café, es legal, la mayoría lo toma y ni siquiera pone en el vaso lo de EL CAFÉ PUEDE MATAR. Así que dónde está el problema.

Tan embutidos se hallan en su percepción que hacer una critica normal o en tono de humor no vale más que para el jajaja o como una conversación más para pasar el rato. Solo cuando vas a machete y eres malvado provocas herida.

Sabes, yo no quiero pasar el rato. Yo lo que quiero es que dejes de tomar café como un autómata.

Al que toma su café o cualquier otro estimulante todos los días le pido que no lo haga y que vea lo difícil que es seguir vuestro ritmo autoimpuesto… y que se imagine lo que jodeís a los normales que no tomamos.

Y ojalá la minoría se haga mayoría para remontar el vuelo hacia el lugar que nunca debimos abandonar.

Duerme cuando tengas sueño. Come cuando tengas hambre. Trabaja cuando tengas ganas de trabajar.

Eres tú, cafeinómano, puto drogadicto, yonki del estrés, asesino de tu sensibilidad quien me está imponiendo un ritmo de vida no natural. ¿Y soy yo el que critico? Joder.

Y podría seguir con los ejemplos de la aspirina, los aparcamientos y la zona azul, las hipotecas, las oposiciones…

El caso es que puedo criticar cuanto quiera mientras sea de modo general, mientras me dirija a la gente, al mundo, al gobierno, la vida, las instituciones... y no a una persona. Así estoy a salvo y suelo tener la razón, o eso dicen. Individualizar la crítica provoca de inmediato todo tipo de pestes e intentos por ridiculizarme.

Y me dicen: yo no sabía que te estaba molestando.
Pues por eso, porque no sabías tienes aún más delito.

Y me dicen: disfruta de la vida y déjame en paz, búscate una novia y jódela a ella.
Pero no ves que he pasado y paso por todo lo que critico, que si hago lo que hago es porque mi intención última no es joderte sino ayudarte.
¿No ves que yo también he vivido bajo el síndrome del café y que si te critico es porque en su día alguien o yo mismo me criticó lo suficiente como para darme cuenta, abrir un poquito más los ojos y enfrentarme… y que aquello me llevo a un estado mejor, mucho mejor?

Y me dicen: pero es que cada uno tiene su ideal de lo que es bueno y malo para él y para el mundo. Es que cada uno puede hacer lo que quiera.
Vale, pues que gane el mejor.

Y...

2008-03-13T15:53:00.003+01:00

Inmerso en este cortocircuito espacio temporal un trozo de desierto reseca mi garganta. No sé si estoy en la sensación previa al desmayo o en la posterior.

Recuerdo que en el futuro un faro irradiaba tanta luz que se deslumbraba hasta a si mismo. Podría ser yo. Podría ser cualquiera. La búsqueda compulsiva de respuestas conlleva estas cegueras.

Mientras tanto el fractal de la penumbra repetirá que soy el espejo que refleja todas las existencias.

¿Por qué de pronto echo de menos a todo el Universo?

¿Cómo es posible si lo desconozco?

Otra prueba de que sabemos más de lo que soportamos conocer.

Mis padres lloran ante una tumba, esa en la que abandoné y abandonaré a mis cuerpos, junto al sudor del esfuerzo de querer que todo siga como antes, junto al sudor del esfuerzo de querer que todo siga como imagino que suceda. Hace tiempo que sus lloros no me intimidan ni me extorsionan.

Sigo por el sendero invisible sintiendo que lo imposible es un orificio frígido que me excita y que cada penetración lubrica lo imposible hacia lo improbable y lo improbable hacia lo esporádico y...

SOY UN MELÓN

2008-03-03T15:19:00.002+01:00

Qué importante es conocer el tiempo de rotura de una galleta untada en leche, sobre todo si te vistes antes desayunar.

PERRO O LOBO (EN EXTINCIÓN)

2008-03-01T17:03:00.012+01:00

Ejerce tú derecho al voto… Jajaja… (qué asco me da reírme así) ¿Mi derecho? ¿Acaso hay elección? Los partidos políticos forman parte del mismo abecedario, una escala de grises, intermediarios adheridos a una idea ÚNICA que en la exageración vehemente de la confrontación crean una aparente diferencia o alternativa que se acentúa al añadírseles sus interdependientes medios de comunicación.

Yo nunca he votado. Esta vez tampoco lo haré. El verdadero meollo está a años luz de cualquier resultado electoral. OCDE, OMC, FMI, Banco Mundial, Comisión de Bruselas, G8, Banco Central Europeo, Grupo de Bilderberg, CFR, ONU, CIA... En fin, los Illuminati y su Nuevo Orden Mundial que tan de moda está ahora. Son estos los que a través de su red de instancias ejecutivas no elegibles por el pueblo cortan el pescado.

Pero eso de los Illuminati es solo la punta de un gran iceberg... o la base, según se vea.

Muchas personas creen estar luchando contra la mano negra, el poder en la sombra que conspira, Satanás.

Creo que ni poder en la sombra ni Satanás ni nada.

En Internet hay tanta información sobre el tema que no sé por qué dicen que están en la sombra. ¿Acaso creéis que los estáis descubriendo? ¿No será que se están dejando descubrir? Uno de los problemas de los antiglobalización o como se llamen es que, mientras pierden su tiempo y esfuerzo desenredando todo el entramado (aún os queda muchísimo) y van descubriendo y publicando la verdad, los Illuminati siguen creando su ideal de configuración del mundo. Es como si fueran dejando migajas de pan para entreteneros mientras ellos hacen, construyen. No olvidéis que son mucho más listos que cualquiera de vosotros.

Nicholas Murray dijo: “El mundo se divide en tres categorías de gentes: un muy pequeño número que produce acontecimientos, un grupo un poco más grande que asegura la ejecución y mira como acontecen y por fin una amplia gama que no sabe lo que ha ocurrido en realidad”.

La gente habla de revolución, de que el fin del poder en la sombra anda cerca, de la libertad. Pobres. Lo tienen tan estudiado. Ya tienen preparada la dosis de libertad-poder que os van a dar para que os quedéis contentos… como ocurrió con la Revolución Francesa o con la llegada de las democracias o con el progresivo elenco de derechos sociales adquiridos… Sacrificaran algunas cabezas de turco para que vuestra exaltada rabia-venganza quede satisfecha y listo, hasta la siguiente. O si la cosa se pone muy fea veréis una guerra a la vieja usanza para que rodeados de terror y de las necesidades más primitivas cualquier clavo ardiendo sea vuestra salvación y ese miedo quede grabado a fuego para el resto de vuestras vidas y en toda vuestra generación.

Según los antiglobalización, los Illuminati solo defienden sus intereses. Aunque no es así, pregunto: quién no defiende sus intereses. Si cada uno revisa su vida con sinceridad y distancia verá que comete los mismos actos que se dice que cometen los Illuninati… o peores. Cualquier persona que adquiere un poquito de poder defiende su posición con uñas y dientes. Cualquier situación (trabajo, cola del cine…) que nos coloca por delante del otro, aunque nos lo hayamos ganado, supone una replica microscópica de lo que decís que hacen los Illuminati. Hay excepciones, claro.

No sé si podéis viajar con la mente al pasado, regresar a los mismísimos orígenes e ir reconociendo por qué, cómo y cuándo surgió cada una de nuestras ideas, inventos, necesidades… seguir su evolución a lo largo de la historia hasta el día de hoy y continuar hacia el futuro hacia su desembocadura y tantear caminos alternativos. Sé que podéis, pero andáis muy ocupados resolviendo los problemas de vuestras vidas, currando para pagar la hipoteca, dando de comer a vuestros hijos, estudiando para un futuro de provecho, comprando ropa, intentando echar polvos, disfrutando de unas vacaciones… Demasiadas cosas como para ocuparse de esto. Así que, lógicamente, otro lo resuelve por vosotros.

No sé sí alguna vez os habéis hartado de follar, de fiestas, amigos, vacaciones, coches, lujos… si habéis conseguido saciaros de todo eso que creéis que os hace felices. No sé si alguna vez os habéis preguntado qué hay después de eso.

Algunas escenas de la película Baraka reflejan muy bien lo que trato de decir. A veces, cuando veo a una mosca darse de leches contra un cristal tengo la misma sensación para con los humanos.

Los antiglobalización se olvidan que la mayoría de humanos son trogloditas, la raza más cavernícola del Homo Sapiens, ríos de gente a los que les enseñas un hueso cual perro y ya no ven nada más. Y allí donde vaya el hueso irán ellos. ¿Qué queréis entonces?

Porque entre los seres humanos hay diferencias evolutivas abismales: físicas, emocionales, espirituales, extrasensoriales, cuánticas… tan abismales que más de uno se pregunta si es un ser humano o un extraterrestre. No todos valemos lo mismo. Somos comparables. Y dentro del ser humano los hay mejores y peores, sí, razas. ¿Debería matar o usar como esclavos a los que no pertenecen a lo que yo creo una raza superior? Quizás. Porque de qué me valen a mi montones de jóvenes estudiantes replicando su esclavitud sin ni siquiera sospecharlo, borrachos de fin de semana con los que no puedes salir de 4 clichés, hipotecados que aún tienen el cinismo de quejarse del precio de su hipoteca, padres que sacarían los ojos a otros padres para dar de comer a sus hijos, mujeres que quieren un hombre para toda la vida, hombres que buscan la felicidad, artistas de mierda, lectores de este blog, bocas gritando Alonso, Alonso, gol, gol… De nada.

Una fotocopia basta.

Hay alguien superior a vosotros, con una capacidad de análisis, creación, visión, alternativas… fuera del alcance de vuestro cerebro. Lo sensato sería reconocer esa superioridad.

La gente que critica a los Illuminati se olvida que la inmensa mayoría lucha por sobrevivir y, los que viven, por vivir mejor. Son asesinos los que pertenecen a un país del primer mundo, y el resto de mundos por querer pertenecer a él. El gobierno, las multinacionales, los bancos… se lo montan para que nadie tenga que mancharse las manos de sangre, para que los Domingos por la tarde la gente pueda pasear tranquila con sus hijos por el parque mientras come un helado de pistacho sin ser conscientes de la cantidad de personas que están maltratando para poder disfrutar de eso. Armas silencioas para guerras tranquilas, no?

La inmensa mayoría cede y consiente genocidios diarios. La inmensa mayoría prefiere ignorar y permanecer con la conciencia limpia, trabajar para los Illuminati a cambio de protección. La gente se ha convertido en perros, han elegido ser domesticados por un superdepredador a cambio de un filete en la mesa y un cobijo para dormir. Porque, queridos, la libertad de la vida salvaje es tener a la muerte pisándote los talones cada día. ¿Quieres correr el riesgo de ser una especie en extinción?

Por supuesto, hay alternativas. Y hasta aquí puedo leer.

Uuuuun dooooos treeeees... tralalalalaralalaaaa la la la laaaaaa

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2008-02-29T13:38:00.001+01:00

Es curioso que los gays, que en última instancia son los que más desprecian a las mujeres, los más machistas, caigan tan bien a las mujeres.

HIJO DE PERRA

2008-02-29T13:34:00.002+01:00

Una vez intenté envenenar a dos perros enanos que no me dejaban dormir ni estudiar por culpa de sus chirriantes y continuos ladridos.
"Pobres, no hagas eso, ellos no saben lo que hacen", me decían.
Coño, pues precisamente por eso.

CREA INUTILES Y SEGUIRÁS SIENDO ÚTIL

2008-02-08T22:37:00.000+01:00

Desde las ventanas de una de las aulas del centro donde yo estudiaba se podía ver el interior de un polideportivo. Solía estar abierto. Aquel año, gran año, adquirí la rutina de hacer novillos para entrar en él y pasarme las horas saltando en una cama elástica que allí había.

Cada vez que mis compañeros de clase miraban por la ventana y me veían volar corroboraban la vacuidad de la información que estaban recibiendo. Mientras el profesor explicaba detalladamente cómo hacer un salto mortal hacia atrás, yo los hacía (bueno, me di unas cuantas leches hasta que aprendí). Mis compañeros copiaban: "… biomecánicamente, la rotación se ejecuta sobre el eje transversal por medio de un rápido movimiento bascular de cadera a 90º, direccionando inmediata y explosivamente las rodillas hacia arriba y produciendo una rotación ascendente, pasando la cadera por encima de los hombros o del eje de rotación. Terminada la rotación se produce el despliegue-extensión de cadera-rodilla y tronco para preparar la recepción en el suelo, que debe amortiguar el impacto producido. Los brazos juegan un papel fundamental en esta fase final, por lo que deben ir constantemente alineados, abriéndose de forma paralela…"

A veces el profesor también miraba por la ventana y, a pesar de la evidencia, proseguía con su paja mental, crucificando a sus seguidores, esas putas que clonarían lo que fueran con tal de aprobar. Y así quedaba yo, como el loco gracioso que pasa de todo cuando en verdad eran ellos los pasotas.

Este un ejemplo de los cientos y cientos que viví en mi podrida educación oficial donde lo peor que puedes hacer es hacerlo mejor que tu profesor y demostrar que no lo necesitas.

Por supuesto, suspendí.

OJALÁ SUBA EL PRECIO DEL AZÚCAR

2008-02-01T04:01:00.001+01:00

EL sabueso de la experiencia juega en el Universo sin comodines y tiene deudas. Debe la vida. Debe la muerte. Debe seguir jugando eternamente.

Somos oasis en desiertos de gente. Somos privados, herméticos. Todo intento por sentir lo que siente el otro es superficial. El placer y el dolor, al final, son solitarios. En el orgasmo sexual nos vamos a un sitio que solo a nosotros nos pertenece. Con el dolor sucede lo mismo. La experiencia íntima no es transmisible. Nadie entiende a nadie. Bajo esta, nuestra configuración, no es posible. La empatía es un intento, solo un intento. Si fuera una realidad, el empático moriría de estrés a los pocos segundos. Ponerse en el lugar del otro, la extrapolación, los símbolos… son tentativas inútiles de segunda mano. Solo quien ha sufrido reconoce algo del sufrimiento ajeno. Solo quien ha sido humillado reconoce cuando humilla. La gama de intensidad de cada sentimiento experimentado nos hace más o menos sensibles al otro pero, sin embargo, ninguna experiencia nos hace penetrar en la arquitectura íntima del otro por muy paralelos que nos creamos. La raíz permanece virgen, intocable. Solo las ramas se rozan.

¿Por qué ostias todo el mundo busca amor si no lo quiere?

Algunos piensan que somos así porque sí. Yo pienso que elegimos, siempre elegimos. El amor existe como precio a pagar por la elección del yo, es la víctima de nuestro propio asesinato.
Y somos mártires de la tradición, de la herencia, de la enseñanza, de las palabras, de las ideas, de los padres. Que se mueran los mayores y dejen a los bebés crear, al menos, con menos intoxicación… Y a ver qué pasa.

La luz y la oscuridad, en su compleja sencillez, se deben estar decojonándose de nosotros.

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2008-01-19T00:08:00.000+01:00

Aquel que ha permitido que abuses de él, te conoce.

William Blake

FLOTANDO EN LO CASTRADO

2008-01-11T18:46:00.000+01:00

El otro día, mientras flotaba en una evolución de esos tanques de aislamiento que inventó J. Lilly allá por 1950, privado de los estímulos que nuestro cerebro está acostumbrado a recibir, fui embestido por otros estímulos a los que normalmente no presto atención y que estaban ahí, esperando a ser percibidos. Al parecer, esto es algo frecuente en las primeras sesiones en el tanque y en especial durante la primera hora.

¿Y?

Pues que una de las funciones de nuestros sentidos y cerebro es descartar realidades, no crearlas.La vida, tal y como la hemos construido los humanos, exige la castración de los estímulos que no son útiles para el tipo de supervivencia creada. Si no fuera así, un alud de información insoportable caería sobre nosotros y seríamos incapaces de mantener la rutina de nuestras vidas que nos permite a su vez la rutina de sobrevivir en el escenario construido.La humanidad no crea sino que desvela, descorre el telón del estímulo-realidad que es capaz de tolerar, realidad que siempre ha existido pero que convertimos en inútil y opaca por el destino que elegimos. Esto es reversible, claro, que no gratis.

Mientras tanto, el coartado estándar que se siembra y riega desde las distintas organizaciones sociales es ir adquiriendo diferentes niveles de seguridad a partir de los cuales “aventurarse” en el proceso de reconocerse, de hacer consciente nuestro vasto inconsciente, de dar algún pasito en aquel laberinto para ver si entendemos algo más acerca del jeroglífico que somos. Andando con zapatos de hormigón, inventamos teorías, conceptos, arte simbólica, interpretaciones de nuestros sueños que nos llevan a la falsa seguridad de creer que entendemos algo... y que se convierten en cutres, encorsetados y torpes a posteriori. Eso me pasa a mí al menos cuando, por ejemplo, releo alguno de mis post o recuerdo modos de ser que alguna vez guiaron mi vida.

El quid es cuándo es a posteriori, porque cuanto más tiempo pasa entre el pensamiento creado y creído y la destrucción del mismo más podridas estarán tus raíces.

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2008-01-08T12:29:00.001+01:00

La felicidad es el timo de los infelices, y me refiero también a la glándula.

SO, BUROO, SOOO

2008-01-04T22:19:00.000+01:00

De vez en cuando recibo invitaciones para escribir en algún portal de Internet. Al final, las razones que arguyen para convencerme son: si escribes para nosotros te leerá más gente. Fíjate, visitan nuestra página unas 10.000 personas al día. Además, te daremos la parte proporcional a la publicidad que pondremos en tu página y que la gente clickee desde allí. O sea, fama y dinero, a pequeña escala, pero fama y dinero.

Me pregunto si los que me ofrecen eso han leído el blog, si creen que escribo por escribir, si se trata de darnos la razón, de aplaudirnos los unos a los otros ante un buen discurso y a continuación que cada uno haga lo que le salga de los guevos.

Si quisiera ganar dinero con lo que escribo ya hubiera puesto yo la publicidad esa rastrera con la que me bombardean diariamente y que tanto odio. ¿Que me lea más gente? No creo que eso sea muy difícil. Sé lo que gusta, lo que hace gracia, lo que entendéis y lo que no, el público que tendría si escribiera tal o cual cosa. Me conozco ese juego de memoria.

El peligro de escribir o hacer cualquier cosa que a la gente le gusta es que puede provocar que estés más pendiente de agradar a los demás que a ti mismo, de convertir el agrado ajeno en tu agrado; es una tela de araña muy pegajosa, es dejar de lado tu devenir personal en pos del devenir de otros.

Hay demasiados lectores-observadores y pocos creadores, gente que busca su camino en otro camino y que dejan que otro piense por ellos o que simplemente les entretenga y distraiga de su mierda de vida.

Prefiero que me lea una sola persona a que me lean 100.000. Prefiero la intimidad a la multitud, la profundidad de uno solo que escucha a el roce de un millón que solo oye. Y eso ya me ha pasado y ojalá me vuelva a suceder.

SÍ, JODER, UN VEGA SICILIA DEL 85 TAMBIÉN ES ALCOHOL

2007-12-29T21:28:00.000+01:00

Joderos, putos borrachos. Ojalá ahora os quiten todos los puntos del carné, el coche y os metan a la cárcel o mejor os muráis de una puta cirrosis de una puta vez y así dejéis de hacer el subnormal. Me cagon vuestra puta calavera, putos adictos a una de las drogas más limitante y patética que conozco, por no hablar del peligro que conlleva su gran aceptación social.

Lo jodido es que están enganchados a ella muchos más de los que creen, como al café, al tabaco y el azúcar, válvulas de escape y entrada para salvaguardar la homeostasis del sistema... eso sí, legalmente; suicidios lentos, cobardes, maquinales... inconscientes porque elgieron no ser conscientes, terrible paradoja.

SERENDIPIA

2007-12-07T20:19:00.000+01:00

Cada vez que leo una publicación científica no puedo sentir otra cosa que sopor; un coñazo de 10 páginas para ratificar lo que la mayoría ya sabe.

Cuando pertenecía a ese mundillo, la generalidad consistía en investigar hipótesis cuyos resultados se preveían. Los directores de departamento proponían proyectos de investigación intoxicados por el efecto Halo, estudios con conclusiones preconfirmadas que cualquiera de la calle con dos dedos de frente puede adivinar.

Publica o muere. A eso huele la investigación; a conseguir un número x de publicaciones que permitan acceder al puesto de catedrático, a justificar como sea gastos de becas-subvenciones para recibir las del año siguiente, a participar como ponentes en congresos endogámicos donde proliferan los retrasados mentales especializados en gilipolleces, a jóvenes ratas de biblioteca recién doctorados con tesis replicantes dando clases en la universidad…

Método científico, amarrado por sus propias y rígidas normas. ¿Cómo descubrir algo en lo que no crees o algo que ni siquiera has imaginado? ¿Cómo descubrirlo con un método que antepone lo conocido a lo no conocido?

En fin, solo hay que echar un vistazo al proceso inesperado y completamente alejado del rigor científico que han seguido muchos de los descubrimientos (rayos X, LSD, pólvora, electromagnetismo, penicilina, principio de Arquímedes, microscopio, pila, post-it, Viagra, América, la radiación de fondo de microondas, velocidad de la luz, las pajas...).

LA DESGRACIA DE REZAR A LA SUERTE

2007-12-04T19:18:00.000+01:00

Cuando las cosas me van "mal" me considero el mayor responsable de esa situación adversa. La gente suele decirme: no seas tan duro contigo mismo. Ya vendrán tiempos mejores. Verás como cambia tu suerte.

Cuando las cosas me van "bien" también me considero el mayor responsable. En este caso la gente me llama chulo, creído o qué suerte que tengo.

No creo en la suerte. Creo que hay un montón de cosas que desconocemos, que evitamos comprender, porque intentarlo supone penetrar en un caos inmenso de variables y factores interactuando, una espiral de información que te arrolla y supera a cada giro. Si sirves para volverte loco, tarde o temprano, comienzas a ver los ceros y unos de la causalidad, a ser parte de esa espiral donde el bien y mal no existen. Si no sirves, la espiral te despide como un papel viejo a la vida de siempre, a la condena de repetir los mismos errores hasta que te mueras, a la filosofía de la casualidad, la de la buena y la mala suerte.

Estaría bueno que ahora me tocara la lotería.

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2007-12-01T22:00:00.000+01:00

La espalda recta, coño!

AY AY AY

2007-11-30T19:15:00.000+01:00

Una vez una chica me dijo: me has hecho mucho daño.
Y yo respondí: creo es tu poca capacidad de autocrítica la causante de ese daño.
Y ella respondió: eres un hijo de la grandísima puta.
Y no me hizo daño.

LA EUCARISTÍA DE LA MUERTE

2007-11-24T00:06:00.000+01:00

La primera vez fue duro, infantil; vi la muerte como algo atroz de lo quería escapar como fuera. El miedo me cegó. La segunda vez abrí la mente de vez en cuando para curiosear. La tercera viajé y exploré, quise hacerlo.

En plena eyaculación dimetiltriptamínica de la pineal, la muerte siempre te pregunta si vives. Es el test de la verdad donde no hay tiempo ni lugar para esconderse. La muerte te aprieta los tornillos hasta hallar tus fronteras y hacerte sentir ínfimo, la mínima expresión, el estúpido que siempre tiene mucho que aprender. Y sigue apretando, sin piedad. Y la rosca se pasa si no aprendes a controlar la ansiedad de estar solo en ¿un agujero negro? en el que crees llevar una eternidad y en el que vas a pasar lo que queda de ella si te ocupas solo de tus sentimientos de angustia e incertidumbre. Me costó entender que el agujero negro es el infinito, nuestro hogar; aceptar la muerte, sufrirla (y desde luego no hablo de la muerte como un puto concepto teórico).

¿Qué me puede pasar? Y si pasa, qué pasa. A partir de ahí pude empezar a visionar. Visionar es recordar lo que he(mos) olvidado. Entre pasado y futuro no hay ninguna diferencia. El inconsciente ya lo sabe todo. Simplemente lo hemos velado por no sé qué razón. Supongo que por oponernos, por huir del dolor.

Y allí flotaba yo o lo que quedaba de mí, la poca autoreferencia a la que asirme. Había llegado 2 días antes a una fiesta a la que una bella mujer acababa de invitarme. La mansión era blanca. Las habitaciones, las camas, los muebles, las escaleras tipo Escher… Todo era blanco, tan blanco que no sé cómo podía distinguir una cosa de la otra. La escena era similar a un fragmento de una peli (THX1138) que me recomendó el Dr. Frank hace tiempo.

Sonaba Resurrection de Raphael a la derecha, 100% de nada de Calamaro a la izquierda, Dead Meat de Sean Lennon al frente y See the Sun de Gerrard a mis espaldas. Y había un lugar exacto de la mansión, justo debajo de una bóveda con forma de crisantemo, donde todas las canciones se unían para formar otra: hermosa, una especie de sinestesia brutal. Ojalá pudiera cantarla, tocarla o algo… porque sus sonidos convertían las miradas de la gente que allí había en dioses que me desnudaban hasta saberlo todo sobre mi. Y yo no podía hacer nada, solo disfrutar-sufrir de unos extraños escalofríos que me sacudían sin descanso.

Demasiadas. Insoportable. ¡Dejad de mirarme!
El novato. El tonto del pueblo.
Huellas sobre la nieve virgen. Y viceversa.
Pero nadie se mofaba.Respeto.
Todos hemos pasado por lo mismo y no lo hemos olvidado.
Eso me tranquilizaba, esa memoria colectiva.

Tengo que acordarme de esto cuando despierte. Mierda, mierda, nunca estuve tan despierto como ahora. Cuando despierte de este sueño, en verdad, voy a dormirme en la realidad. Mierda, mierda, tengo que acordarme de esto.

Y la memoria me engaña.
¿A qué sabe? ¿A qué huele?
Shhh... No busques la referencia porque te crucificarás.

¿Quién eres? Pregunta una negra que toca el piano desnuda.
No sé, no sé.
Pero es el piano quien toca a la negra. Los acordes son arpegiados. Cada vibración de cada nota de cada acorde tiene una pregunta para mí.
¿Qué haces aquí todavía? Pregunta el Fa# de un Si menor.

Vete, porque repetir no va a servirte de nada. Todo es irrepetible. ¿Entiendes? Solo aprende a no emocionarte. Deja de sorprenderte. Te arrodillas ante tus emociones. Estás muerto. No olvides que estás muerto. No te quedes haciendo reverencias a tus descubrimientos. ¿Te vas a quedar mirando tus trofeos como un carcamal? Hurga en los defectos. Ellos son oportunidades de mutación. Siempre lo fueron. ¿Sabes por qué aún estoy aquí? ¿Sabes por qué no te has ido ya? ¿Sabes por qué te pregunto lo que quieres preguntar? Porque quieres necesitarme. No soportas el poder de hacerlo tú. Es el eslabón donde está perdida toda la humanidad. Por eso existo ahora.
Has superado la locura. Bien. Has superado la soledad. Bien. Ahora supera la cordura.
¿Qué cordura?
La de los demás, es decir, la tuya.

♀♂

2007-11-18T21:13:00.000+01:00

♂ Creo que ya sé el porqué de las diferencias entre el orgasmo masculino y el femenino.
♀ A ver, lumbreras, que me das un miedo.
♂ Verás, es algo heredado, una especie de reminiscencia de la lucha por la supervivencia. Ahora estamos aquí, más o menos seguros, a salvo de bestias, sin ningún aparente peligro que nos aceche. Pero imagínate hace siglos, hacerlo sabiendo que en cualquier momento te podía salir un oso, una víbora o un león. O sea, alguien tenía que velar por la seguridad de ambos. Y ese era el hombre. Y supongo que por esto nuestro orgasmo es solo uno y dura menos que cualquiera de los vuestros, porque no nos podíamos permitir el lujo de dejarnos llevar por mucho tiempo. Estaba en juego proteger nuestra vida, la de nuestra pareja y la de nuestro potencial hijo. Sin embargo, una vez que el hombre se corría, se relajaba y se dormía y era la mujer la que recuperaba la “consciencia” y tomaba la responsabilidad de la vigilancia. Había un intercambio del rol de guardián. ¿Me explico? Claro, que ahora que lo pienso, quizás por esto a vosotras os guste tanto eso de hablar, abrazar… después del polvo. Supongo que os aburrías vigilando solas. ¿Qué te parece? ¿Tiene sentido, no? ¿Eh? ¿Eh! No me jodas que te has dormido.
♀ uaaaasuansuuaaan… Perdonaaaa, me he quedado traspuesta… ¿Decías?
♂ Nada, nada. O que mi teoría es una mierda o que aquí el único que pringa soy yo.

%

2007-11-09T00:09:00.001+01:00

El 90% de los idiotas cree formar parte del 10% de los listos.

ZANAHORIAS

2007-11-05T02:07:00.000+01:00

Me censuro. Hay ideas, “cosas” que he experimentado que quisiera compartir, pero lo pienso y me digo: mejor no. ¿Para qué? El poder es un peligro en el 90% de las mentes que me rodean. No son suposiciones, son hechos.

La historia está teñida de descubrimientos que llegaron a destiempo y que solo sirvieron para hacer desgraciado a su descubridor. Mejor pasar desapercibido.

Pensar, actuar diferente con respecto a la mayoría, no como sistema sino como consecuencia de la exploración, tiene muchísimas ventajas. Desvelar esas ventajas hace que dejen de serlo.

Mostrar un determinado conocimiento que supone una mejoría para todos es como poner la zanahoria delante de un burro. Y millones de burros yendo a por la misma zanahoria arrastran consigo a lo que sea. Y eso da miedo.

Algunos dedicaron toda su vida a exponer al mundo sus descubrimientos, a compartirlos, verbalizarlos, demostrarlos. Es una opción pero, a veces, eso supone un esfuerzo que interrumpe gran parte de la exploración personal. Sospecho que muchos de esos descubridores-investigadores tuvieron temor de ahondar más en los abismos de sus mentes porque sabían que aquel viaje supondría distanciarse aún más de la corriente mayoritaría y tal vez no sabían si sabrían volver. En fin, la soledad mental se hace física… y ante ella muchos detienen sus intuiciones para hacerse comprensibles al resto y conseguir que otras mentes sintonicen con la suya. Todos hemos jugado a eso alguna vez.

OS ENVIDIO

2007-10-20T20:38:00.000+02:00

♀ Te pasa algo?
♂ No.
♀ ¿A qué viene entonces esa cara de mala ostia? Acabamos de echar un polvazo y me pones esa jeta de renegao. Venga, a ti te pasa algo.
♂ Vale, sí. Me pasa que… Dime, ¿cuántos orgasmos has tenido?
♀ Tres.
♂ Pues yo uno.
♀ ¿Y? Deberías alegrarte por mí.
♂ Claro que me alegro por ti, pero no por mi.
♀ ¿Acaso piensas que mis tres orgasmos son mejor que tu uno, que se trata de cantidad? Quizás tu uno sea más intenso que cualquiera que mis tres o que los tres juntos.

♂ Cuando estamos ahí y tú lo tienes, pues me encanta, me gusta ser partícipe de ese éxtasis... pero ¿y mi orgasmo? Puedo elegir, acelerar un poquito, liberar la mente y correrme… o puedo aguantar y aguantar hasta que...
♀ ... hasta que te de un tirón.
♂ Jajaja... El caso es que si me corro, se acabó. En cambio, si tú te corres no se acaba nada. Vuestra capacidad de recuperación me desconcierta. Es una mezcla de envidia y duda mezquina. Necesitáis minutos, ¡minutos! para volver a ese estado. En cambio, yo no. Me corro y me vacío. Quedo saciado, muerto, desmayado.

♀ Creo que te equivocas al intentar comparar tu placer con el mío.
♂ Toda diferencia es comparable. ¿Por qué no compararla?

♀ No le des más vueltas. Nuestra naturaleza es así. Fisiológicamente somos distintos. Igual que tú tienes más fuerza muscular que yo, yo puedo tener más orgasmos que tú.

♂ Sí, pero por qué. Nuestra fisiología, cada función, órgano, hormona, espasmo, jugo, ácido, proteína… responde a un beneficio para la supervivencia.
♀ O la vivencia.
♂ Sí, sí. ¿Pero por qué os lo habéis montado así vosotras y nosotros no? ¿Por qué hemos elegido este modo de orgasmo y no el vuestro?

♀ ¿Porque sois tontos? No sé, nosotras, una vez que sentimos confianza, tenemos más capacidad de dejarnos llevar, de recibir. No tenemos deseos de dominación. Pienso que somos más hábiles para acoger el placer que el otro nos da. No sé, nos dejamos penetrar física, mental, emocional, espiritualmente… En cambio vosotros perdéis muchas de las vibraciones que se os mandan porque estáis más pendientes de mantener el control, el dominio de la situación, de ser los machos. No os dejáis penetrar, ¿entiendes?

♂ Ya (…) Pero antes me has dicho que quizás mi orgasmo sea más intenso que cualquiera de tus tres o que los tres juntos. ¿No crees que quien lo da todo se queda vacío?

♀ ¿Quieres decir que las mujeres no lo damos todo y que por eso nos recuperamos tan pronto?

♂ Sí. Huele a como si os guardarais algo, una reserva, un por si acaso…

♀ O quizás no, quizás lo damos todo en cada orgasmo, nos vaciamos… y es precisamente nuestra capacidad de recibir energía la que nos permite recuperarnos rápidamente. Pero también es vuestra capacidad de dar, de seguir aguantando, de querer seguir dándonos placer lo que nos realimenta de inmediato para el siguiente vaciamiento. Porque, en el fondo, el que un hombre se aguante para darnos un orgasmo más es una forma de saber hasta qué punto el hombre es capaz de seguir dándonos placer a expensas del suyo propio. Es un sacrificio. Es una forma de averiguar vuestro grado de egoísmo o generosidad. A efectos prácticos de supervivencia es un buen método de investigación. Ya sabes, el compromiso, la fidelidad, un buen padre… A nosotras nos preocupan esas cosas.

♂ Entonces, según esa teoría, la eyaculación precoz sería una especie de egoísmo.

♀ Puede ser. Lo que está claro es que para vosotros son importantes las metas, los objetivos, el llegar, lo material. No fluís, no veis el continuo, os cuesta ser vulnerables. Lo sois solo unos segundos. En general, vuestra eyaculación es vuestro orgasmo. Y eso no es más que el reflejo de vuestra actitud mental de rey de la montaña, de la importancia de lo visible, medible, tangible...

♂ De todos modos, ¿crees que podría cambiar mi fisiología orgásmica y hacerla, digamos, más femenina?

♀ Creo que para esas evoluciones se necesitan millones de años. Míralo así, otro disfrutará de tu semilla. Aunque también creo que las reglas con respecto a la evolución han cambiado. Ahora somos más conscientes. Ahora, algunos, podemos elegir más allá del estricto sobrevivir. Esa consciencia y esa comodidad aceleran la maniobra evolutiva. Qué, ¿mutas?

EL ÁRBOL GENEAILÓGICO

2007-10-17T15:46:00.000+02:00

Parche sobre parche. Ala, un niño más. Como hacer churros. Con dos cojones. Di que sí.

Cómo os atrevéis a tener hijos si vuestras esperanzas se limitan a 4 mariconadas que se desvanecen al mínimo desengaño, si os angustiáis ante unos días en soledad, si el orgasmo más grande que conocéis consiste en rozar una polla con un coño, si confundís amor con ego istmo, si a la hora de la verdad os rajáis, si sois desconfiados, rencorosos, mezquinos, si estáis llenos de miedos, represiones y diques, si sois cosmética, si rompéis-deformaís el espejo cuando no os gusta el reflejo, si la energía no se os sale por las orejas, si vivís apiñados en ciudades enfermas, si no habéis renacido de las cenizas para ser pura bondad, si… si… si… Joder, ni siquiera tenéis capacidad para dejar un vicio tan simple como el de fumar.

Sobran padres. Sobran hijos. Y cada uno quiere el suyo, el suyo… para cagarla a su manera.

Los hombres crearon a Dios para que dijera que Dios creó a los hombres a su imagen y semejanza y así eludir su responsabilidad… y la saga continúa.

Que se mueran los apellidos.

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2007-09-29T12:25:00.000+02:00

—Somos la sombra de una luz.
—O la luz de una sombra.
—O somos.
—O.

—¿Sabías que la física actual es capaz de reproducir lo que sucedió hasta 10 a la menos 43 segundos después del Big Bang?
—Psss.
—¿Crees que algún día llegaremos a saber qué es lo que pasó justo en el momento de la explosión?
—Seguro. Y antes de ella también. De hecho ya lo sabemos, lo vivimos cada día, cada futuro, cada pasado. El problema es que llevamos milenios ansiando una respuesta final que colme la incertidumbre vital y mortal que sentimos como una amenaza en vez de como una posibilidad. Estudiamos el Big Bang como si fuera el origen del TODO, desde el miedo.
—¿Y no lo es?
—El Big Bang no es principio de nada. No hay principio. El tiempo es la ilusión de nuestra mente timorata, como lo son esas ideologías que dicen que en el Big Bang fuimos UNO solo, como si formáramos parte de un total armónico y sincronizado donde todo tiene su razón de ser a partir de aquel instante.
—¿Y no es así? ¿Qué es sino el amor? ¿No crees que ese sentimiento de comunión es el recuerdo universal de aquella unidad energética, ecos fractálicos desde los que evocar aquel orgasmo brutal? ¿Por qué nos aferramos los unos a los otros como la cicatriz se agarra a la piel? ¿Acaso no deseamos volver a esa unidad?
—Convertir al pasado en nuestra memoria y viceversa es consecuencia y causa de un presente sin valor y de un futuro que espera la confirmación de ese mismo pasado. Desde que aquella masa de lo que fuera reventó no hacemos más que separarnos, expandirnos, disolvernos. En nuestro éxodo cósmico hasta ser lo que somos hemos querido olvidar que el Big Bang nos escupió hacia la imaginación, hacia la oscuridad, el vacío, ese que es todo y es nada. Nosotros inventamos el espacio y el tiempo, una forma, un cuerpo, unos sentidos, una muerte, un nacimiento, un lenguaje, una raza, miles de millones de humanos coexistiendo atrincherados en la trinchera de su supervivencia. Nuestros avances han sido retrasos.
—¿Retrasos?
—Mucho antes del Big Bang éramos y seremos lo que somos ahora, pequeñitas luces flotando en la inmensidad de su inconsciencia, perdidos en la oscuridad del vacío, errando sin imaginación ni creatividad ni materialización; impotentes en un universo, otro universo. La materia se hacinó por puro miedo como ahora nos hacinamos física, mental y emocionalmente. Queremos que nos amen, comprendan, entiendan, escuchen… y buscamos medias naranjas, almas gemelas, amistades, polvos, grupos... desde la dependencia, la necesidad y no desde la autonomía y la libertad. Y la idea era, es y será que, al explotar, cada minúscula partícula de energía vagaría por el cosmos hacia el atrevimiento, hacia su propia conquista, íntima, personal, solitaria. El poder es CREAR. La soledad no es sentirse solo sino ser.

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2007-09-16T01:10:00.000+02:00

Lo conocido arresta, reserva, hermetiza, vigila.
Lubrica contras, que la eyaculación alcance el espectro de la fuga.
¿Colón descubrió América o fue América quien descubrió a Colón?
Me importa un cojón.
¿Vives en la alucinación de otros?
¿Es la necesidad la disculpa para esclavizarse?
El molde, el molde. Funde. Funda. Fun.
La virginidad te espera en el éxtasis del atrevimiento.

¿QUIÉN LIBERA AL CARCELERO?

2007-09-03T16:10:00.000+02:00

Hace ya años un grupo de científicos comprobó que si se emite un sonido y a los 10 milisegundos se emite el mismo sonido, el oído percibe un solo sonido. Sin embargo, si el segundo sonido se emite a los 12’5 ms., se perciben los 2 sonidos diferenciados en el tiempo. ¿Entonces? Entonces hay unos 12’4 ms. de “realidad” que no percibimos.
Nuestro tiempo de percepción dura 12’5 ms. Ese es el tiempo que tarda un estímulo captado por los sentidos en viajar hasta el tálamo, luego a la corteza y volver hasta el tálamo para que lo percibamos como tal. Durante ese viaje no cabe otro estímulo o cabe, pero no lo percibimos como realidad. Es como si nos desconectáramos un instante, como si necesitáramos ir más lentos que el presente para poder entenderlo, para poder tener sensación de continuidad.
Porque 25 ms. es lo que tarda nuestra consciencia en percibir la realidad, en comparar una realidad con otra para darla sentido: 12`5 ms. en percibir un estímulo + 12’5 ms. en percibir el siguiente estímulo y compararlo con el anterior.
Las películas tienen un funcionamineto similar. Una película son fotos, montones de fotos. Un segundo de película está compuesto de unos 30 fotogramas, lo que nos provoca esa sensación de fluidez, de que todo encaje (“El Club de la Lucha” lo explica muy bien. ¿Habéis visto la polla que sale justo al final de la peli?).

La misma pantalla en la que estás leyendo este post tiene un tiempo de refresco o parpadeo o número de veces por unidad de tiempo que el monitor dibuja la imagen. La imagen que ahora ves no permanece fija sino que se va actualizando o refrescando continuamente a una gran velocidad. Dependiendo de la configuración de cada monitor, este tiempo oscila entre 20 y 4 ms. Quizás alguna vez, en algún juego de ordenador donde los movimientos son demasiados veloces hayáis visto una estela alrededor del gráfico en movimiento. Esto sucede, entre otras cosas, porque el refresco de pantalla va más lento que la “realidad”-juego en sí, perdiéndose, por tanto, nitidez. Algo parecido sucede con nuestra forma de percibir respecto a la realidad. Vamos así de “lentos” para no perder nitidez. ¿Pero qué es la nitidez para nosotros y, por tanto, la realidad?

La inmensa mayoría está acostumbrada a una determinada forma de percibir y, por tanto, de sentir, pensar y actuar. Casi toda nuestra organización social, desde que nacemos, está orientada hacia el desarrollo del hemisferio derecho, a que nuestro cerebro trabaje a nivel beta, a huir de poderes como la telepatía, radiestesia, telekinesia, a desincronizar las frecuencias cerebro-corazón-respiración, a aislarnos del latir de la Tierra-Sol-Cosmos…
Los mismos científicos describen nuestra idiosincrasia perceptiva como si fuera insalvable, un límite biológico. Tratan al cerebro, a pesar de lo que dicen, como un elemento sin plasticidad. En aras de la objetividad, su mismo método de estudio, paradigma del que parten, es inflexible. Esa objetividad de la que tanto se vanaglorian rechaza el sentimiento, la fe; arrincona variables que existen; extrañas las llaman a veces. Creen que esos 12’4 milisegundos no se pueden rebajar. Esa es su subjetividad. La limitación del cerebro que estudian es la limitación de su mismo cerebro.

La cuestión derivada de este contexto es que a medida que pasan los años, las personas se acostumbran a captar solo los estímulos que confirman la película que les han enseñado a vivir desde las distintas estructuras sociales. Es como si las personas eligieran el siguiente fotograma para que encaje con el anterior y así tener la burda sensación de continuidad, de sentido, control, nitidez.

¿Y cómo las personas consiguen nitidez en su percepción? Creando esquemas automáticos. Una acción repetida varias veces se convierte en un esquema automático. Muchos de estos esquemas permiten, por ejemplo, andar, comer, cagar… sin sentir-pensar que lo estamos haciendo y facilitan el que podamos realizar acciones paralelas: conducir, hablar, fumar, escuchar… que, a su vez, también podemos convertir en esquemas. El problema es que la automatización ha ido demasiado lejos y una gran mayoría, presionada por eso que llaman modernidad, vive al amparo de patrones mentales, emocionales, esquemas que les impiden sentir otras probabilidades pero que, a cambio, reportan seguridad, adaptación a su propia obediencia. Patrones cabalgando sobre patrones.

La sociedad que nos hemos inventado se basa en esta espiral de esquemas maquinales, vivir vertiginoso donde la cantidad está por encima de la calidad. Esa aparente velocidad, eso que muchos llaman estrés, en verdad se llama lentitud, porque bajo esta actitud, la realidad se convierte en una repetición, un bucle que gira rápido, pero sobre sí mismo. Quizás el tiempo de refresco de nuestra realidad sea alto, pero la imagen que sigue a la anterior es a menudo la misma, la que esperamos. ¿Cuánta realidad-consciencia perdemos en estos procesos automáticos, en esta inercia? ¿Cuánto sentir? Mucho.

¿Sientes el humo que te tragas en cada calada? ¿Hasta dónde llega? ¿Qué te cambia? ¿Cómo te cambia? ¿Qué te daña? ¿Cómo te daña? ¿Órganos, tejidos, células, ADN, genes…? ¿Hasta dónde llega tu sensibilidad?
¿Cuándo escuchas realmente escuchas? No hablo de pensarlo, hablo de sentirlo, de la comunión, del relámpago en el que se capta el tono de cada palabra, sílaba, chasquido, saliva, timbre, pausa, microexpresiones ante tal o cual palabra… ese sinfín que es el otro capturado en un instante. Escuchar de verdad es agotador. Exige atención, concentración. Requiere un presente que las personas parecen reservar solo para cuando están enamorados. Muchos dicen que ese es un estado de locura transitoria. Yo digo que vivimos en un estado de locura permanente y que el estado de salud armónica es el enamoramiento hacía uno mismo, hacia la vida, independientemente de la pareja-novia-polvo que se tenga o no.
Saltamos de persona en persona, de blog en blog. Leemos, oímos y seguimos. Otro, otro, otro. Personas, libros, películas… ¿A cuántas personas te encuentras en un día? ¿A cuántas CONOCES realmente? El cara a cara, el ojo a ojo es un momento sagrado del que se huye, reduciéndolo a un encuentro estéril. ¿Por qué? La emoción a flor de piel ante un desconocido parece un atentado a la intimidad cuando debería ser… cuando debería SER.
La aparente ventaja que nos proporcionan los esquemas de actuación-percepción-pensamiento automáticos son una trampa mortal que conducen forzosamente a la inercia inconsciente, al bostezo eterno.

¿Pero por qué esta vehemencia? ¿Por qué ladro así? ¿Acaso conozco otras maneras? ¿Tan seguro estoy de que existen otras formas de percepción?

Más allá de mí conozco gente que capta “cosas” que la mayoría no capta, cosas que si bajas la guardia y las cuentas a cualquiera te pueden llevar a un psiquiátrico de inmediato; cosas imposibles, dicen las que nunca las han sentido. ¿Cosas? ¿Qué cosas? ¿Masas de protoplasma sideral sin forma pero dotadas de consciencia virada a pixelados multicolores a 360º que metamorfosean en el mismo tiempo a visiones infinitas superpuestas de egos domesticados, superposición tal que provoca su implacable disolución? ¿Alguien sabe de lo que hablo? Pues eso, cosas. ¿Veis porqué me aburren las palabras? Vivir en el último piso de un rascacielos y tener que bajar las escaleras para hacerse comprensible es una sumisión que me somete. Es elegir entre eso o ir más allá de tu propio rascacielos o esperar a que otro baje del suyo para hacerte ver tus propios esquemas.

Más. Los autistas perciben de otra manera. ¿Por qué? Porque no pierden tiempo contextualizando lo que perciben sus sentidos. Es decir, los estímulos captados por los sentidos no hacen el recorrido típico tálamo-corteza-tálamo. Trabajan en otro nivel del cerebro, más rápido, más instintivo, menos asociativo. Un autista, por ejemplo, no puede entender que las personas finjan. Es por ello que algunos tienen habilidades extraordinarias o que la delfinoterapia les ayude a sentirse más felices. Con esto no digo que nos debamos hacer todos autistas, solo que seríamos más conscientes si enseñáramos a nuestro cerebro a trabajar en ese modo o en otros y que para determinadas situaciones sería provechoso.

Problemas. Hay gimnasios para el cuerpo pero no para el cerebro. Bueno, sí los hay, pero son una minoría y a eones de la especialización que hay para el entrenamiento de la musculatura física. Por ejemplo, para trabajar las fibras rápidas inferiores del músculo pectoral se usa el ejercicio press banca declinado: 4 series de 25 repeticiones al 40% de la carga máxima soportada y a velocidad de ejecución alta; descansos de 7´. Todo ello dentro de una planificación semanal, mensual, anual. Se cuida la técnica, la alimentación pre y post entreno, la hora, el descanso, el estiramiento, el calentamiento… blablabla.
¿Y para el cerebro? Papilla para todos. Las aberraciones que se cometen en las escuelas, institutos, universidades… son diarias. Los profesores son, en general, cerebros atrópicos que desde el altar del conocimiento objetivo educan a cerebros plásticos a ser rígidos, impotentes, autómatas, neuróticos; genocidio neuronal que transcurre a nivel subliminal.

El famoso experimento de las partículas gemelas de Alain Aspect o el de Schrödinger en el que se coloca un gato en el interior de una caja con uranio radiactivo y que dice que, mientras no se observe, el gato se halla en dos estados superpuestos, vivo y muerto a la vez, son ejemplos más de todo este discursito. Solo cuando se observa el gato se dice que sale de la superposición cuántica y aparece en el mundo de lo observado. Lo observado es el mundo que llamamos objetivo, el de los 1 y los 0, el de los vivos y los muertos, el del todo o nada.

¿Es posible sentir la superposición cuántica? Sí. El dualismo perceptivo de nuestro cerebro menopáusico no es más que la herencia perpetuada a base de miedos, miedo mórbido diría yo.

Cambiar. ¿Quieres cambiar tu percepción? La gente acude a hacer Reiki, Chi Kung, meditación trascendental, chamanes, gurús, drogas visionarias y todas estas cosas que tan de moda se están poniendo con la misma actitud con la que van al médico de toda la vida, como sujetos pasivos, pacientes, alumnos, amaestrados. Lo ven como una herramienta que les permita seguir con la vida que llevan o llevaban. Van porque les pasa algo. Quieren aprender sobre lo aprendido. Quieren una solución a su problema o problemas.
Lo mismo que te recetan Ibuprofeno, te alinean los chakras o te masajean el punto 19 del meridiano energético IG para liberar tu rabia o quitarte un dolor de rodilla. Es el mismo timo; caricias temporales. Todo viaja a un nivel tan frívolo y superficial que ya no sé ni qué decir. Pocos entienden y están dispuestos a entender la profundidad de la revolución que el hombre lleva siglos posponiendo, la divergencia de especies espiritual-material que se está ejecutando en tiempo real. Pocos vuelven la mirada hacia sí y rompen por y para siempre. Pocos están dispuestos a perder, a desaprender. No comprenden que perder es ganar. No entienden qué es ganar, que jamás te curas, que el proceso es interminable y que esa es su grandeza.

El cambio supone perder amigos, dinero, trabajos, seguridad, conocimientos, nitidez… La gente espera un arco iris inmediato de felicidad cuando dicen: voy a cambiar. Y el caso es que se encuentran con dolor, borrosidad y sufrimiento, pero no el de pacotilla, no el físico… sino el verdadero, el original, el de toda la humanidad, y el de más allá, la herencia de la herencia.

Asustados ante la magnitud y el compromiso huyen como gallinas y vuelven a sus patrones seguros para sentarse en su butaca edulcorada y vivir la película que nunca fue ni será suya.

SUICIDIO

2007-08-24T00:30:00.000+02:00

El orgasmo continúa. Muto hacia proposiciones filogenéticas que descuartizan la esclavitud del estado mental convertido en lenguaje. ¡Palabras, palabras, PALABRAS! Supuraciones bañadas en oro.

Últimamente me aburro escribiendo, hablando. Ahora me aburro. Esta forma pastosa de mostrarnos, relacionarnos, comprendernos, discutirnos. Lenguaje dominado que te escupe en una cumbre solitaria donde sin pretenderlo te exhibes. Me he cansado de navegar impotente por los límites del diccionario. Me he cansado de que el talento sea el castigo del mundo sin talento. Me he cansado de admiradores que no se admiran, de que me linkeen, copien, de pensar por otros... Maldita sea, fuera, fuera. Todos sois genios.

Renuncio al talento para convertirme en aprendiz de otros lenguajes, otras velocidades. Amo ser un novato.

Los caminos son el producto de sucesivas pisadas y la imaginación se hace realidad más allá de las cunetas, donde la jungla se espesa y cada paso es un acto de fe emocional, racional e instintiva, atreverse a ser algo que no eres, un desequilibrio tras otro.

Estoy despierto en el sueño de DIOS. Yo soy mi DIOS. Todo rima en este Universo que me habita y habito, el ballet sin coreografía, la danza intuitiva. Fácil. Bendito caos.

YO

2007-08-21T23:15:00.000+02:00

"¿Por qué hablas tan pocas veces de ti mismo?"

Me han dicho esto muchas veces.

El que creáis que no cuento nada de mi mismo es una impresión vuestra que no comparto en absoluto y que pone en evidencia no solo la ceguera mental sino, sobre todo, lo que para muchos significa conocer al otro.

La gente suele preguntarme gilipolleces. La gente quiere saber gilipolleces de mí. La gente quiere que te comportes como una puta revista del corazón. La gente se fija en superficialidades. La gente no ve más allá de su vista. La gente no es directa. La gente no es como la Naturaleza. La gente no es consciente de por qué pregunta lo que pregunta. La gente ni siquiera se atreve a saber lo que en realidad quiere saber porque eso les haría vulnerables… Por eso rodean y rodearán la VERDAD, su verdad.

Ni pretendo ser misterioso ni tengo nada que esconder. ¿Qué quieres? Hazlo, pídelo, pregúntalo. A qué viene tanta parafernalia.

¿Quién soy? No existe la referencia. No existe nada que defina a nadie. Todo intento de predicción propio o ajeno no es más que eso: una predicción. Lo infinito que es cada uno mata cualquier intento de racionalización. No sé quien soy, nunca lo supe ni lo voy a saber. VIVA VIVA VIVA. ¿Entendéis?

Edad, trabajo, novias, hijos, estudios, cuanto follas o dejas de follar, qué haces los fines de semana, mándame una foto, etc… Esas y parecidas son las cosas que me suelen preguntar. A veces me siento una especie de currículum vitae.

Todo esto es para mi algo pasajero, sin importancia. Está ahí, pero no es fundamental.
¿Mi cara? ¿Mi cuerpo? Es la cáscara de una esencia que ni si quiera es tal.
¿Mi edad? Es un número: el producto de la elección esclava de creer que el tiempo existe y de dividirlo y entenderlo como lo dividís y entendéis.

¿Mis estudios? Desde que nací, joder, antes de nacer, ya estaba estudiándolo todo. Y hasta hoy.
¿Dónde vivo? El ubicarme en un punto del planeta es una forma más de oprimirse, porque el lugar donde vivo, como el de todos, realmente está flotando en ningún sitio y en todos a la vez, en un plano distinto en el que solemos movernos físicamente. La telepatía, cada día más, me demuestra que puedes encontrarte a cualquiera en un “lugar” donde solo hay energías, donde no hay yoes, hay todos: sentimientos, pensamientos, ideas, intuiciones. Hay un “algo” sin espacio ni tiempo.
¿Trabajo? Mis trabajos son la obligación derivada de la necesidad de comer para seguir viviendo. El que haga una u otra cosa, gane más o menos dinero, no deja de ser otra dictadura que impone nuestro miedo a ser autosuficientes desde el punto de vista energético, emocional, sexual, etc…

¿Alguien entiende qué es hacer NADA? ¿Alguien es capaz de soportarlo? ¿Y de disfrutarlo? Una vez que llegas al vacío total existe la opción de imaginar el mundo que deseas, que es muy parecido a lo que la mayoría hace en ese estado cerebral que llamaís real. Estamos atrapados, en parte, por esa dependencia y, en parte, por todo lo que la sociedad se autoexige para seguir siendo esclavos del YO. La gente no es capaz de imaginarse un mundo mejor. La gente no es capaz de imaginar que puede vivir sin comer. La gente no cree que todo es posible. La gente no ve qué es el TODO. La gente quiere tanto a su yo que es incapaz del sacrificio más hermoso, que es incapaz de entender lo hermoso que es un sacrificio. La gente cree que se muere.

Lo peor es que cuando digo cosas así la gente piensa que simplemente ESCRIBO para la galería o que rallo algún tipo de enfermedad mental o que soy disparatado o un exagerado o un loco gracioso. Lo peor es que la gente sigue entendiendo las enfermedades mentales como una deshonra. La gente sigue usando las palabras esquizofrénico, paranoico y demás para insultarte, para insultarse, para hacerte y hacerse daño. Algún idiota hasta utiliza su enfermedad mental para amenazar, para dar miedo. La gente sigue aislando a lo que no considera gente. La gente sigue teniendo pánico a ser otra cosa.

La enfermedad mental es neurodiversidad, otras opciones de evolución humana. Claro, que hay farsantes hasta entre los enfermos mentales. Algunos lo son por abandono, por irresponsabilidad, por falta de amor hacía sí mismos y juegan con todos esos nombrecitos que se han inventado los psicólogos para desangrarse a gusto; ni si quiera se atreven a ser lo que dicen ser. Puaj y más puaj.
El verdadero enfermo mental es un explorador responsable, honesto; en realidad, el más sano. Una de las desgracias de los que se inician en este camino sanador es que el único refugio honrado que creen que la sociedad les ofrece es el arte, que no deja de ser otra gilipollez más en el momento que es el amparo que ofrece la mayoría.

El arte es y ha sido uno de los pocos escapes vitales de los llamados locos para no sufrir el ostracismo social. De loco uno puede pasar a ser un genio y tener la oportunidad de expandir sus visones a través de cualquier instrumento metafórico. Rollo y más rollo. La diferencia es el éxito, el marketing, el contexto que rodea a la obra. Todo ese arte fracasa en el instante que es observada y no creada. Fracasa el artista, fracasa el observador. El observador no VE, jamás verá… mientras no cree. Y cuando cree de verdad no necesitará ver. El artista que firma es una decepción para la humanidad. El artista que acepta la limosna de la mayoría muere. La sobrevaloración del arte y todo ese halo de mierda con que se rodea a los artistas no es más que otra forma de negar el poder propio. Dios, la gente ni siquiera entiende qué significa ser artista. La gente cree que ser artista es pintar un cuadro o escribir una poesía.

Y luego está lo de las novias, polvos y qué haces los fines de semana. Si dices que un sábado por la noche estás aburrido en casa, solo, haciéndote una paja, pasas de inmediato al grupo de los fracasados. Para mi eso no es un fracaso. Yo no me siento fracasado así. Hace mucho tiempo que superé esa barrera. Son ellos, los que con su burla se llaman fracasados. Son ellos los que se venden a cualquier postor, a relaciones mercenarias para no llegar a esa situación que ellos consideran vergonzosa, son ellos los que se arrastran por bares, cigarros, porros, alcoholes en busca del amor ajeno, huyendo como ratas de su propia soledad, del poco amor que sienten hacía su ser, hacia la vida, SU vida. No se soportan. No apuestan por sí mismos con todas las consecuencias y pretenden que otro les ame como ellos no se aman.

Ala, y ahora preguntad lo que queráis.

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2007-08-20T16:00:00.001+02:00

Muestra debilidad y vendrán a intentar darte poder. Muestra poder y vendrán a intentar debilitarte.

SERÁ FÁCIL

2007-08-16T23:51:00.000+02:00

Puedo hablar de kilómetros de alambre invisible, de megatones de sarcasmo mundial, nacional, individual. Puedo hablar de revoluciones que no lo fueron. Puedo ir demasiado lejos. Puedo acabar entre barrotes.
Puedo emanar mierda, mierda y más mierda. Ya lo hice. Y tengo más. Pero hay cagadas de cagadas. A veces ni hace falta limpiarse. Esas son las mejores. Hay que ser un artista para sentir que no necesitas llevarte ningún papel al culo.

Hubo tantos como yo.
Hubo tantas historias como la que hoy vivimos.
Ser un profeta es como suicidarse con un revolver sin balas.
Debo soltar el revolver. Liberar mis manos. Porque esperar es desesperarse.

Es mejor sentirse perdido que dividirse en cachitos controlables para creer comprender. La incertidumbre supera infinitamente a cualquier afirmación.
¿Y qué? ¿Y qué?
Destruir lo absurdo, lo superfluo, las corazas… para quedarme sin nada. Y sin nada me inventé diversiones personalizadas. Sin nada escribo lo que quiero leer, fabrico los vídeos que me gustaría ver y electrifico las sinapsis que quiero tener. Y así y así. No es fácil, pero es mejor que lo fácil. Y será fácil.

CBEGAFDHIJNLMK

2007-08-15T23:38:00.000+02:00

a) en
b) sabiduría
c) La
d) momento
e) se
f) el
g) perdió
h) que
i) el
j) saber
k) partes
l) dividió
m) en
n) se

MULETAS

2007-08-13T00:18:00.000+02:00

Es normal que la gente con caracteres opuestos sienta atracción, corriente y a menudo terminen siendo pareja. Esa atracción se basa a veces en que la pareja elegida posee rasgos, comportamientos que al otro le gustaría tener pero que, por lo que sea, ha sido incapaz de adquirirlos por sí mismo. Ya sabemos lo difícil que es cambiar. El uno representa aquí el peso en la balanza que equilibra los desequilibrios del otro.

El gran riesgo de este tipo de atracciones es que el uno se convierta en la muleta del otro. Por ejemplo, Alfonso es impulsivo y tiende a actuar sin pensar en las consecuencias que pueden venir después. Él sabe que esa forma de ser le ha provocado a menudo muchos disgustos. María, su pareja, es todo lo contrario, una calculadora que no le gusta que las cosas escapen de su control y antes de tomar cualquier decisión piensa y repiensa todo. Alfonso, al tener a María, delega inconscientemente en ella esa tarea de análisis de las decisiones conjuntas e incluso de las suyas propias porque sabe que así va a haber menos posibilidad de errores.

De este modo, en vez de fomentar el desarrollo personal, con este tipo de actitudes lo que se promueve es la dependencia del otro, coartando así el camino hacia un ser más autosuficiente, poderoso y completo. Quizás por ello, muchos y muchas, se sienten tan solos, perdidos y débiles cuando rompen una relación, porque sienten que han perdido una parte de sí, la mejora de su yo. Ese yo no es más que el uno mismo que evito esculpirse y entregó irresponsablemente ese trabajo duro de exploración-desarrollo personal al otro.

Con esto no quiero decir que las relaciones entre polos opuestos sean malas. Lo contrario… las hay muy edificantes si los dos comprenden con hondura este punto.

Joder, últimamente parezco un curilla dando charlas prematrimoniales.

SANGRE

2007-08-10T00:04:00.000+02:00

A lo largo de mi vida he sentido fascinación por muchos, fascinación que me ha llevado a una curiosidad cuya avidez ha ido más allá de cualquier pregunta. Una de mis formas de conocer al otro ha sido convertirme en él: pensar como piensa, hablar como habla, sentir como siente, imitar sin juzgar. Nunca fue una imitación premeditada; en ella siempre ha habido la inocencia del que simplemente quiere explorar.

Al principio, se me convence y, si se quiere, se me engaña con facilidad. Me dejo hacer. Me dejo llevar. Me dejo usar. Sin esfuerzo. Escucho, observo, como si fuera un recién nacido. Mi fe es ciega. Me apropio de latiguillos, acentos, gestos, discursos, gustos, ocios del otro, y miro la vida desde su cristal… hasta que comprendo, hasta que la admiración inicial se derrite, hasta que la curiosidad es saciada y descubro el paso a partir del cual el otro se convierte en un círculo repetitivo.

Una vez allí, salgo. Una vez aspirada la esencia regreso a mi, a mi yo, que ya es otro, porque en aquel viaje hacia el entendimiento ajeno respiré aires que cambiaron mi estructura.

Esta forma de curiosear siempre ha generado confusiones en los otros, ya que durante un tiempo me vieron como un igual, el que les comprendía, una especie de hermano, amigo, alma gemela, la pieza del puzzle que les faltaba, su mano salvadora y cosas por el estilo. Pero cuando salgo de ellos, me convierto, para ellos, en una traición. Y lo entiendo, claro.

“Has cambiado”, me dicen. “Ya no eres el de antes”. “¿Te pasa algo?”
Y entonces hablo, critico, juzgo, vocalizo mi verdad. Ellos sienten puñaladas, no solo por la pérdida del que creían su amigo, sino porque soy ellos en mi boca descorriéndoles el telón que nunca quisieron descorrer.

Lo que nunca entendieron es que ese puñal no es tal, que sigue siendo parte de mi curiosidad. La mayoría simplifica todos estos acontecimientos tildándome de loco, hijo puta y demás. Es así como comprenden lo que no comprenden. Es ahí donde se quedan, para siempre. El cículo se vuelve a cerrar sin grietas ni rupturas ni sorpresas.

El caso es que mientras escribía esto he leído un post del perro y me he acordado de una historia:
Hace un tiempo fui a un médico “raro” que posee una capacidad sensitiva muy desarrollada. De todos los médicos que conozco y he conocido es el único en el que creo (siento fascinación por él, jeje). En una de sus sesiones me sacó sangre de la oreja con un pinchacito y la estuvo observando en varios cristales de diferentes colores que aún no acabo de entender para qué sirven. No sé lo que vio ni cómo lo vio… pero me dijo que mi cuerpo no reconocía parte mi sangre. Nunca, que yo sepa, me han hecho una transfusión, aunque ahora recuerdo que de pequeño me operaron con anestesia total…y ¿quién sabe? Bueno, el caso, es que el médico aquel me hizo una de sus terapias “raras” y unas semanas después, en casa, empecé a sangrar por la nariz como nunca antes había sangrado, por las 2 fosas. Tardó 2 horas en pasárseme por completo. ¿Acaso estaba expulsando la sangre que no reconozco como mía?

Sé que el estado emocional, psicofísico, carácter, o como se quiera llamar, que predomina en una persona a lo largo de sus días favorece la aparición o no de ciertas enfermedades, un funcionamiento único de los órganos, un tipo de respiración, una determinada tensión muscular, unas expresiones faciales características… y, sí, un tipo de sangre concreto: presión más alta o más baja, más o menos hierro, mejor o peor absorción de los nutrientes de cada alimento, reconocimiento de un cuerpo como peligroso o amigo… A nivel práctico, podéis probar a haceros un análisis cuando estéis felices y otro cuando estéis deprimidos. Comparad los resultados. Estos extremos emocionales son detectables por los análisis que hacen en los centros de salud… pero no los infinitos intermedios, llenos de tantas y tantas sutilezas y tan y tan lejos de la sensibilidad de nuestras máquinas.

Llegados a este punto, me pregunto si esta forma mía de conocer al otro ha provocado que integre en mi sangre características singulares de la sangres ajenas, algunas, tal vez, peligrosas para mi salud. ¿Es por esto que durante tantos años sangré por la nariz en exceso?

Habrá muchos factores que influyan en que uno sangre o no de la nariz… pero mi sí es un SÍ. A parte de que mis épocas de sangrado coinciden con las épocas en las que “salí” de otros, y que fueron más intensas cuanto más intensa fue la penetración… tengo la sensación no razonada de sentir que es así.

LA SENDA DE TU CULO

2007-08-06T00:13:00.000+02:00

Puede que me fije en ti por como mueves el culo. Puede que con un buen escote y poco más me convenzas para unos polvos. Puede que esos polvos me hagan empezar la casa por el tejado y que esté a tu lado más de lo que debería. Puede que todo eso me despiste durante un tiempo… pero, tarde o temprano, descubriré lo que tienes en tu corazón, en tu mente. Tarde o temprano tendrás que desnudar tu alma y entonces sentiré quién eres en verdad. Y eso será de lo que me enamore o no.

Lo otro está bien, pero sin lo segundo no es más que lo que es: polvos que se los lleva el viento.

HASTA EL FINAL

2007-08-03T18:26:00.000+02:00

Por esos caminos que camino y voy a caminar, por esos valles hermosos, profundos y recónditos… corro y voy a correr muchos peligros. Habrá terroristas defensores de las suposiciones escondidos tras algún peñasco desde el que dispararán sus balas rellenas de pólvora gallina.

Quizás me hagáis gritar de dolor, quizás pierda sangre, quizás hagáis mi paseo más lento, quizás trague soledad, seguro que seré uno de ellos… pero si queréis matarme sin que resucite no os quedará más remedio que luchar cuerpo a cuerpo, mezclaros con mi sudor, sentir mi aliento, mirarme a los ojos… y pelear hasta el final, hasta el final, hasta el final, hasta el final, hasta el final, hasta el final, hasta el final, hasta el final, hasta el final...∞

BARRA LIBRE

2007-08-01T22:19:00.000+02:00

Foto tomada del http://www.elmundo.es

Todo deporte de alto nivel es un doping en si mismo. La gloria, y todo lo que ella conlleva, es la única droga. Cualquiera de las sustancias dopantes son solo el medio para alcanzarla.

El doping que ahora sale a la luz, y que tanto parece escandalizar al público de hoy, lleva décadas surcando la sangre de los deportistas de todos los deportes. En plena guerra fría, los países, los del Este sobre todo, usaron a hombres y mujeres como si fueran ratas de laboratorio en pos del triunfo nacional. La cantidad de medallas de oro alcanzadas por una nación en los Juegos Olímpicos eran una forma metafórica de demostrar su superioridad, quizás porque todos sabían que cualquier otra guerra no metafórica hubiera sido un desastre para todos por la capacidad de destrucción de sus armas.
Hoy en día el deporte sigue bastante nacionalizado aunque la glorificación individual del campeón también ha adquirido dimensiones absurdas e insultantes.

El doping está tan normalizado y extendido que en cualquier ciudad hay unos cuantos gimnasios que te preparan un ciclo de esteroides simplemente para lucir palmito en verano. Con lo que en los años 70 los deportistas de elite se chutaban hoy se pincha el pueblo llano. Más de uno ha terminado con tetas, estéril, con los testículos como canicas, hipertensos, cancerosos del hígado, páncreas… por un dopaje sin ningún tipo ni de sentido común ni de control médico; por no hablar de las mujeres con voz de camionero y mandíbula de boxeador que se tienen que afeitar todas las mañanas para recordarse entre lágrimas que siguen siendo mujeres.

Algunos dicen que el doping es malo para la salud y que por eso es necesario erradicarlo. Sí, puede que sí, sobre todo el realizado sin ningún tipo de control médico. Pero es que los mismos entrenamientos que hacen los atletas de elite son perjudiciales, auténticas aberraciones para el cuerpo. Lo que pasa es que cuando llegan los Juegos Olímpicos y vemos a un tío cachas hacer el Cristo en las anillas y a continuación dar 2 mortales planchados hacia atrás y caer al suelo de pie como si ná soltamos un: ¡ohhhhh, increíble! Bien, esos modelos de fuerza, agilidad y salud, seguramente tengan los dos hombros operados, tendinitis crónica en los codos, las rodillas echas polvo y los tobillos con un historial de esguinces y clavos dentro que ni te cuento. El deporte de alto nivel no es saludable.

Luchadores contra el dopaje, podréis prohibir todas las sustancias que queráis, tarde o temprano, saldrá otra cosa. Ya hay otra cosa. Ya sabéis que la trampa va por delante de la ley. ¿Entonces?
Al final, si esto sigue así, tendremos robots con apariencia humana corriendo los 100 metros lisos en 5 segundos. Claro, que, entonces, la verdadera competición y mérito sería la de los ingenieros que construyan esos androides, al igual que ahora, gran parte del mérito de las victorias de los atletas, corresponde a los médicos. Deberían darles medallas a ellos también.

¿Habría que hacer entonces el control antidoping también a los ingenieros (Fórmula 1)-médicos? Porque, coño, resulta que también hay drogas que favorecen la concentración, la creatividad, la activación de determinados lóbulos, la capacidad de síntesis, el uso de uno u otro hemisferio o de los dos a la vez…

Por mi que lo hagan todo legal y que se dopen todos los que lo deseen. Por mi que reviente todo el deporte de alto nivel… porque lo que está podrido es esa comparación, esa filosofía que nos obliga a cotejarnos los unos con el otros ya desde pequeñitos y que los padres, maestros… fomentan con una insolencia atroz. La lucha contra el doping es una estupidez; es pelear contra la consecuencia y no contra el origen.

El doping es ganar y también es miedo a perder… porque si pierdes, oh, no solo pierdes la medalla, la copa, la gloria, la fama, la pasta o el contrato publicitario… es que te crucifican, te machacan. Solo hay que ver la crudeza con que tratan a un jugador cuando no cumple con las expectativas que su contrato multimillonario presupone.

Propongo barra libre y que los que quieran se sienten a contemplar el espectáculo de la decadencia. Cuanto antes acabe esto, mejor; antes comenzará la resurrección. La lucha contra el dopaje nada mas hace que retrasar lo inevitable.

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2007-07-30T17:39:00.000+02:00

"La realidad objetiva se ha evaporado y lo que nosotros observamos no es la naturaleza en sí sino la naturaleza expuesta a nuestro método de interrogación"

Heisenberg

MARUJOS

2007-07-30T16:45:00.000+02:00

Queridos y queridas, todos esos periódicos, programas de radio y televisión deportivos que entrevistan a jugadores sobre las sensaciones pre y post partido, que analizan si ha sido penalti, fuera de juego o tarjeta roja, si deberían echar al entrenador, al presidente o al utillero, si es mejor fichar a este o al de más allá… son prensa rosa.

LOS PELIGROS DE LA TELEPATÍA

2007-07-27T15:02:00.000+02:00

Muchos dicen sentirse escuchados a mi lado. Muchos me confiesan su secreto más profundo sin apenas conocerme. Muchos me usan como pañuelo de sus penas, miedos y problemas. Soy un gran receptor, desde pequeño.

Esta facultad se revela más de una noche, en sueños, obligándome a despertar sudando, sobrestimulado, porque cadáveres vivos me piden ayuda desesperadamente. Todos igual, todos con lo mismo. Todos creen que su desgracia es única e individual. Y lo es y no lo es. Todos creen que merecen ser rescatados. Y sí y no. Todos se agarran a lo único que ven sin impórtales si intentado salvarse se hunden otros. Es tan desalentador. Gritan, gritan y gritan pero no hacen nada.

Es esa mujer que chirría angustia ante la soledad en pareja; ese niño que es humillado por ser demasiado sensible; el instante en que el suicida decide serlo; el gesto inmóvil, esperando a que todo acabe, de la violada; el viejo moribundo que descubre la farsa que ha sido su vida; el hombre atrapado para siempre en sus miedos; el sacrificio de la madre; el bebé cuyo llanto no es comprendido; locos que quieren ser cuerdos; cuerdos que quieren ser locos; pérdidos; insomnes; famosos encarcelados en su ego...

¿Por qué venís a mí? ¿Qué saco yo de esto?

LA ENFERMEDAD

2007-07-24T22:11:00.000+02:00

Desde hace un mes, en el pueblo donde vivo, hay una extraña oleada de gente que enferma por problemas respiratorios. Mi padre es uno de ellos.

Dicen los médicos, que es un virus. ¿VIRUS? Esa es una de las muchas palabras comodín que usan para definir todo aquello que ni saben qué es ni cómo resolverlo. Porque en cuanto les aprietas un poco los tornillos, su hipotética sabiduría se desvanece y lo único que saben decir en tono amenazante es: ¡bueno, aquí quién es el médico? Y así van, acomplejados por la propia autoridad que se les presupone, abandonando el universo de conocimientos que hay en los ojos de cada paciente, expidiendo recetas como si fueran autógrafos, tratándote como si fueras un coche en un taller, despistados por el dolor, por el síntoma, una y otra vez, perdidos en la relación causa-efecto, en un mecanicismo analítico que… En fin.

Y ahora que el virus ataca con fuerza, ahora que la sensibilidad aborregada de los pacientes siente el dolor, todos corren a sus ambulatorios, preocupados de lo que antes no se ocuparon, diciendo que no pueden respirar, que es como si se ahogaran, que les quema la garganta, que tienen una opresión en el pecho.
Bronquitis, bronconeumonía, faringitis, laringitis, anginas… Nombres distintos para la misma cosa. Porque este virus no es más que la consecuencia de vuestros actos, de años de actitudes-rutinas individuales y, por tanto, colectivas, que llevan a los cuerpos a un estado crítico, cuando la enfermedad nació mucho antes. Lo que no afrontasteis en su momento se revuelve ahora contra vosotros y os obliga a afrontaros y enfrentaros. Pero lo peor es que los afectados exigen una curación rápida para retornar a su vida rápida sin parase a pensar jamás en la escalofriante y bella verdad que hay tras su enfermedad.

Y una de las verdades es que este virus es la enfermedad de aquellos que solo inspiran, cogen, compran, toman solo la parte cómoda de la vida, sanguijuelas de la luz, avariciosos; aquellos que quieren más y más sin soltar lastre, aquellos que ni crean ni aportan, moldes de una fabrica de inercia incapaz de notar el daño que hacen a otros para apropiarse de un poquito más de bienestar personal.

Todos ellos tienen una espiración débil, superficial. Todos están reprimidos. Todos llevan dentro sentimientos que no han sabido o no han podido expulsar, en parte por culpa de esa diplomacia recalcitrante que no hace más que ahogarnos.
Puta tolerancia.
Eso no se dice. Eso no se hace. Eso no se piensa. Eso no se siente. Aguanta. Resígnate.
Puto protocolo.
Compórtate.
Puto.
Puta moda. Putos ateos, putos agnósticos que van pregonando su liberación espiritual cuando siguen siendo esa raza de cristianos que niegan, esconden, eliminan todo sentimiento “malo” y que, si por un casual, se dan la libertad de expulsarlo, acaban por sentirse culpables y arrastrar ese pecado por el resto de sus días.
Puto equilibrio. Cómo pretendes estar en él si desconoces los extremos, si lo que crees que es el extremo no es más que el centro de otro extremo…y así hasta el infinito.

Puta democracia. ¿Qué democracia?
Lejos de la moda, de la pretendida modernidad, en las fábricas, en la media hora de bocata, protegidos al saberse entre iguales, los curritos, se muestran tal cual son… y ves que el mundo está lleno de homófobos, machistas, racistas, mentirosos, maltratadores, maltratadoras, puteros, hijas de puta… ¿Y qué pasa? Que los reprimís de la misma forma que ellos os reprimieron en el pasado. Los insultáis, acorraláis, acobardáis… Les crucificáis al pensar que no tienen solución. ¿Por qué no les escucháis y les enseñáis antes de que cometan la locura final? ¿Por qué no sois capaces de dar la vuelta a la tortilla. ¿Por qué les devolvéis la misma moneda?

Quiéreme cuando menos lo merezca porque será cuando más lo necesite (Dr. Jekill).

No veis que esos primitivos, están ahí, agazapados, aguantando la inspiración, con su sentimiento estancado, suspendido, esperando, sin saberlo, el contexto adecuado para expulsarlo. Y cuando llegue, que llegará, todos os sorprenderéis al ver tanta violencia a vuestro alrededor, tanta maldad… de la misma forma que todos se sorprendieron al ver la cantidad de homosexuales que salieron del armario cuando no había una ostia esperándoles fuera o de cuando los alemanes se hicieron nazis de repente. De repente, jajaja.

Dejad ser y tendréis la verdadera medida del ser humano.

Asustaros, pero con valor.
Todo lo demás es una burbuja de paz artificial, falsa.

Y este es el virus que los médicos combaten estúpidamente con ibuprofeno, paracetamol, antibióticos, morfina, corticoides, operaciones... Todo eso no hace más que esconder el problema debajo de la alfombra, alivios temporales. La enfermedad debe servir para curarse. Y curarse no es cosa de un día ni de un mes. Es cosa de toda la vida. Pero casi nadie quiere curarse, por mucho que cacareéis, porque curarse en todos los planos implica una responsabilidad que no quereís asumir.

Joderos, aprended a joderos porque la alfombra está a punto de reventar.

"Dead meat"-Lennon

SENSIBLE?

2007-07-23T23:21:00.001+02:00

Me dicen: eres muy sensible. Unos como halago, otros como queja, algunos como burla. Yo me miro y pienso: ¿sensible? ¿Con respecto a quien? ¿Con respecto a la mayoría? Seguramente.
¿Con respecto a mi? El punto de sensibilidad donde me hallo ahora solo es un punto de una tendencia, de un camino interminable que elegí recorrer hace años. Y lo escogí y sigo escogiendo con todas sus consecuencias. Y me alegro, a pesar de las ostias que me llevo por ello. Creo que las facultades, beneficios que hay más allá de mi sensibilidad actual son tan asombrosas que uf, uf, uf… Por ejemplo, ¿creéis que la química que hay recluida en una aspirina puede ejercer su poder analgésico con tan solo dejarla reposar unos minutos en tu frente?

¿?

2007-07-22T21:54:00.000+02:00

¿Por qué escucho de más? ¿Por qué oigo sonidos que a otros les pasan desapercibidos? ¿Por qué esta sobredosis acústica? ¿Por qué no soporto lo que otros soportan? ¿Qué verdad hay escondida tras esta enfermedad?

¿Acaso en otra vida fui el que cuidaba de la manada por las noches, atento, a la escucha de algún sonido que indicara que un animal peligroso andaba al acecho?
¿Acaso mis antepasados, debido a la escasez-inteligencia de las presas, necesitaron desarrollar un oído ultrafino para poder cazarlas, y que yo he heredado?
¿Acaso no son todos esos ruidos una especie de distractor creado, de sordera, para no escucharme a mi mismo y huir de mi monstruo?
¿Acaso siento cuchillos donde solo hay caricias?
¿Acaso tengo miedo de perderme algo?
¿Acaso es esa ansia por saberlo todo?
¿Acaso soy una maruja-cotilla no confesada?
¿Acaso es un signo de tolerancia excesiva o quizás de todo lo contrario?
¿Acaso es una prueba para aprender a comunicar mis debilidades?
¿Acaso estoy desarrollando la facultad de descubrir hasta la última profundidad del otro en el sonido de una única palabra?
¿Acaso soy un receptor extraordinariamente sensible con el poder de percibir contaminaciones que a todos nos afectan pero que solo yo (y otros como yo) siento?

CORRIENTES

2007-07-19T23:50:00.000+02:00

Dejad de leer. La sabiduría está en el desnudo, en la calle, en mis ojos, en los tuyos, más allá de los límites de vuestros miedos, en eso que llamáis locura, en vuestra aceptación total. El verdadero poder es ser capaz de amar a vuestro mayor enemigo sin esfuerzo alguno. El peor suicidio es la indiferencia, la anestesia. Toda mi maldad-bondad es la vuestra y viceversa. Somos las células del mismo organismo. Estamos mucho más cerca de lo que creemos. Acercaos sin sentir pena ni temor, con coraje… porque todo tiene solución.

No, no sirve de nada creer a medias, DE NADA.

Penetrad en vuestra soledad, aparcad esos ocios que no hacen más que retardar el momento de vuestra salvación. Aburriros, notad el vacío devorándoos. Volved a aburriros y joderos. Enfermad, sufrid, equivocaros, sentid el dolor... porque en él reside vuestra grandeza, no por el fin de dolor, sino por la sabiduría que hay escondida en él. No intentéis comprender porque no comprenderéis. Sentid y dejad sentir y comprenderéis sin pretenderlo.

Mierda, os dije que dejarais de leer.

CARNAVAL SEMANAL

2007-07-19T23:30:00.000+02:00

Dices a una chica en la panadería que tiene unos ojos preciosos y te mira como si fueras un loco peligroso. Se lo dices en una discoteca y te da cuerda al verte como posible ligue. Puaj! Quedaos con vuestras fiestas de mierda. Allí, entre luces y canciones posesivas y dementes, embadurnados de alcohol o cualquier otro enmascarador o sin nada; solo allí sois valientes, diferentes, extremos, intensos. Toda esa atmósfera festiva es una gran pastilla de cinismo porque luego volvéis a vuestra rutina semanal y os enfundaís la careta de normales desde la que señalaís con vuestros dedos cobardes al diferente, al verdadero diferente. Putos calaveras, meteros vuestro carnaval pol culo.

Sí, estoy enfadado, qué pasa.

ESAS MUJERES

2007-07-19T23:26:00.000+02:00

Me cago en esas mujeres que van vendiendo el rollito de mujer independiente por tener su casa, su trabajo y su coche. Me cago en esas que te hacen dos preguntas cordiales para darse el derecho a dos horas de egocentrismo. Me cago en ese corporativismo femenino que se dedica a pregonar que los hombres son todos iguales. ¿No será vuestro pensamiento? Me cago en esas que usan el sexo a modo de chantaje. ¿Os habéis preguntado por qué hay tantos puticlubes? Y me cago en esas que tratan de seducirte con su magnífico cuerpo restregándote el discurso de mujer sin tabúes, como si el sexo fuera el único tabú. ¿Esa es la idea de liberación? ¿Ese es vuestro poder? Y me cago cuando las rechazas y creen que eres gay o que lo eres y aún no lo sabes o un eunuco o un machista retrogrado incapaz de asumir que una mujer pueda tomar la iniciativa. Me cago en el rebote elástico de vuestra propia opresión.

REALIDAD

2007-07-18T22:17:00.000+02:00

El inconsciente que se revela durante el sueño es la valentía, el desparpajo que le falta al consciente durante la vigilia. En verdad, la única diferencia entre ambos, lo que hace que no sean uno solo, es el miedo de la consciencia a despertar y toparse de frente con la verdadera realidad: la libertad infinita.

"See the sun"-Liza Gerrard

¿QUÉ HACES CUANDO TIENES MIEDO?

2007-07-16T23:40:00.000+02:00

Los adultos saben defenderse mejor que los niños ante las situaciones que les provocan temor. Han aprendido palabras escudos, latiguillos, gestos… todo tipo de artimañas con las que confunden, despistan… con el objeto de que no se les note el miedo y parezcan más fuertes de lo que realmente son. Desnudarse y ponerse en evidencia es tan complicado como sencillo; o lo haces o no. Algunos retardan tanto este instante que solo logran liberarse de sus temores unos segundos antes de morirse. Esas muertes son escalofriantes, henchidas de unas angustia atroz, os lo aseguro.

Los niños que no saben nadar son, ante el agua, el reflejo transparente de cómo se comportan los adultos ante un miedo-obstáculo-prueba-reto, el que sea.
Trabajar enseñando a nadar a niños me ha llevado a distinguir 3 grandes grupos de personas (otro día hablaré de los pequeños):

1. Los temerarios. Son esos que se tiran al agua sin ningún tipo de respeto, a lo loco. Aprenden a nadar muy rápido. Su peligro y debilidad es su chulería. Por eso hay que hacerles sentir sus límites, que conozcan el poder del agua, que todo tiene su cara y su cruz, y que conocer la cruz es bueno.
Para ello aprovecho cualquiera de sus bravuconerías:
—Yo sé nadar sin manguitos.
—Vale, quítatelos, tírate al agua y demuéstramelo.
Algunos bajan la cabeza, quedan como bocazas y ni siquiera lo intentan. Otros se los quitan y se tiran. Con un par. La mayoría de ellos hacen glup glup... y, cuando están debajo del agua, hay un momento en que todo cambia en una décima de segundo: su gesto pasa de la chulería al miedo, al respeto, al “uy, esto va en serio”. En ese momento les tiendo la mano, se agarran con fuerza y les saco rápido. Salen del agua, se ponen los manguitos sin rechistar y listo. Pero también hay unos pocos, excepciones, que salen a flote ellos solos y nadan. Ante ellos no me queda otra que quitarme el sombrero… porque estos niños son esa raza de personas con una fuerza interior inconmensurable; la gran decisión de sus vidas será usar su poder para el bien o para el mal.

2. Los del medio. Es el grupo más numeroso. Son el término medio entre la temeridad y el pánico. Confían en mí por el simple hecho de ser el profesor. A veces son tan obedientes que me molestan. Prefiero a los pillos. Hacen casi todo lo que les pido y aprenden, con sus más y sus menos, pero aprenden. El único secreto es exigirles algo que crean que está a su alcance, un reto posible.

3. Los miedicas. Son los más difíciles de tratar. Lloran, patalean, rechazan de plano, no escuchan y te obligan a dedicarles mucho tiempo y esfuerzo receptivo. Solo quieren huir. Dentro de este grupo suele haber otros 2 subgrupos:

-Miedicas 1. Estos lloran, pero con pausas. Si les tratas con muuuuucha paciencia y cariño, avanzan, eso sí, muyyy lentamente. Son muy sensibles y cualquier cambio de rutina, material, estilo de enseñanza… es todo un drama para ellos. Por eso hay tener mucho tacto y estar atento a cualquiera de sus reacciones si no quieres que 2 pasos adelante sean 10 para atrás. Los pasos de uno en uno, cortitos y parándose de vez en cuando. Son agotadores. Te exprimen hasta la última gota de luz.

-Miedicas 2. Estos lloran, lloran y lloran. Hagas lo que hagas, les trates como les trates, lloran. Les cuentes cuentos, les des besos, caricias, lloran. Son capaces de morderte, arañarte, tirarte de los pelos o arrearte un puñetazo en toda la cara con tal de no meterse en el agua. Ante estas situaciones suelo hablar con los padres para que hagan un periodo de aclimatación previo, de familiarización con la piscina… para ver si así el niño se va calmando. Con algunos funciona pero con otros no. Y si los padres me dicen que quieren que su hijito aprenda a toda costa, cueste lo que cueste…paso al plan más duro. Siempre sufro cuando lo hago porque sé el dolor que van a sentir, y lo siento…pero conozco el final de la historia. Así que hago de tripas corazón y les pongo los 2 manguitos y un churro en la cintura (imposible hundirse así) y les tiro al agua lo suficientemente lejos como para que no puedan agarrarse al borde a no ser que se acerquen a él nadando. Reacción: ¿alguna vez habéis visto como grita un cerdo desangrándose? Pues parecido. Están tan ensimismados en su miedo, en su sufrimiento, que son incapaces de notar que están flotando, que yo estoy a 1 metro de su mano, que están más cerca de aprender a nadar que de hundirse. Sienten que están solos en mitad de un océano; nada más existe excepto SU terror. Los lloros, insultos, berridos pueden durar toda la clase o varias clases. Hay que aguantar, no ceder, ser malo, severo, y no sacarles del agua. Hastiados, cuando ya no les quedan más lágrimas ni más miedos que expulsar, entonces, miran, se miran, observan, comprueban y se sorprenden al notar que están flotando. “¿Cómo lo he hecho? ¿Cómo lo estoy haciendo?”, parecen preguntarse. Patalean un poco con los pies, se acercan al borde con facilidad y me dicen: “¿y ahora qué hago, profe?”
Estos niños son, casi siempre, los más agradecidos, aunque todo el merito, y lo digo de corazón, es realmente suyo. Yo solo les puse delante del camino; ellos lo caminaron, bueno, lo nadaron.

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2007-07-16T00:13:00.000+02:00

Tengo un recuerdo de cuando estaba muerto:
tradición de agarrar la navaja por el filo
de presentes encapsulados en lo siguiente
de la jerarquía de la sombra alargada del pasado
de ser el subsistema eventual de un bucle eterno

Tengo un recuerdo de cuando estaba vivo:
vía rectal, 100 miligramos de silencio
vía libre a 200 toneladas de Transformación
sutura perfecta para la herida perfecta
para la salud sincrónica del reflejo castrado.

EL ESTILO CORAZÓN

2007-07-15T23:31:00.000+02:00

En la piscina donde trabajo hay un tío muy majete que da clases de natación a niños de entre 4 y 8 años. Las madres suelen ponerse al otro lado de la valla a mirar como aprenden sus hijitos, aunque sospecho que es la excusa para mirarle el culo al monitor. El otro día estaba enseñándoles a nadar el estilo braza:
—Para nadar a braza tenéis que dibujar corazones en el agua con las manos. ¿Sabéis cómo son los corazones?
—¡¡Síííí!! (al unísono).

—Pues, venga, a dibujar corazones.
—Profe, profe, no avanzo— dice Pedro.
—Es que los estás haciendo muy pequeños. Los corazones han de ser grandes, muyyy grandes.
—¿Así, profe?
—Más, más grandes.
—¡Profe, profe, AVANZO! ¡Mamaaaa, maaammaaa... mira, estoy haciendo el amor!

REIVINDICA LO SIMPLE O EL PRESIDENTE DE TELEFÓNICA NO TIENE TELÉFONO

2007-07-13T23:19:00.000+02:00

El otro día estaba viendo la tele y apareció el anuncio ese de Telefónica de “Reivindica lo simple”. ¿Reivindica lo simple? Pero sereis cabrones.

Como tantos otros, estoy hasta las pelotas de la publicidad falsa, de las putaditas y putadones de Telefónica, del saco roto donde van todas las reclamaciones y del entramado del que forma parte la compañía . Y por eso me he propuesto hablar con el presidente de Telefónica. Y, como casi siempre, empiezo de lo más inocente.

Marco el teléfono 11822, que es el número (de pago) al que hay que llamar si quieres averiguar un número de teléfono:
—Hola, buenos días. ¿Me puede dar el número del presidente de Telefónica?
—¿Cómo?
—Sí, suena raro y parece una broma de un programa de radio… pero solo soy particular que quiere hablar con el presidente de Telefónica. ¿Tienen su número?
—Perdone, señor, pero no tenemos acceso a esa información. Es información restringida.
—O sea, que no tienen su número de teléfono.
—No.
—Entonces según la publicidad del 11822 que ponen en la tele, si no encuentran un número de teléfono, devuelven el importe de la llamada, ¿no es así?
—Lo siento, pero no es posible.
—¿No? No lo entiendo. ¿Por qué?

—Lo siento, pero no puedo ayudarle.
—Pero no se da cuenta que quiero hablar con él por, entre otras cosas, esta publicidad engañosa que usted está sufriendo ahora mismo. De verdad, no tengo intención insultarle ni nada de eso. Solo quiero hablar con él, saber si sabe lo que está haciendo y ver qué tiene en su corazón (en realidad quiero lavarle el cerebro) ¿Cómo podría contactar con él? Supongo que tendrá alguna secretaria o algo para concertar una cita.
—No lo sé, señor. No puedo ayudarle. Buenos días.

Vuelvo a llamar:
—Hola, buenos días. ¿Me puede dar el número de un tal Cesar Alierta Izuel?
—Alierta es con o sin h.
—Sin h.
—¿En qué provincia, por favor?
—Mmm…no estoy seguro. ¿Puede buscar a nivel nacional?
—Un momentito, por favor (…) Perdone, señor, pero no me aparece ningún teléfono con ese nombre y apellidos.
—¿Y eso por qué puede ser?
—Puede que esta persona no tenga teléfono fijo o que esté a nombre de un familiar, por ejemplo, su mujer.
—Entonces, según la publicidad del 11822 me tendrían que devolver el importe de la llamada, ¿no?
—Si quiere puede hacer una reclamación, pero si esa persona no tiene teléfono fijo no podemos devolverle el importe de la llamada.
—¿Y cómo puedo saber si esa persona tiene teléfono fijo si he llamado precisamente para saber si lo tiene?
—Lo siento, señor. Si quiere puede poner una reclamación en este número: 90…(no me acuerdo)
—No, no quiero poner ninguna reclamación pero me extraña muchísimo que el presidente de Telefónica, César Alierta Izuel, su jefe, no tenga teléfono fijo.
—¿Es esto una broma?
—No, le juro que no.
—Mmm… Lo más seguro es que esta persona se haya acogido a la ley de protección de datos para que su número no aparezca.
—Siendo el responsable de lo que es responsable es bastante lógico. ¿No hay alguna forma de concertar una cita con él?
—Espere un momento, por favor. Le voy a intentar pasar con la coordinadora.

Mientras espero, oigo de fondo la conversación que mantiene la telefonista con la supuesta coordinadora de no sé qué, seguramente la coordinadora de los plastas como yo.
—Es un tío que dice que quiere hablar con el presidente de Telefónica.
—(risas burlonas) Cualquier cosa. Si es que hay cada uno.

Me pasan a la coordinadora, que me dice lo mismo que la telefonista pero de forma más segura y con el tono ese de "cómo sigas por ese camino me voy a enfadar y te voy a dar un par de azotes". Cuelgo. Conejillos de Indias. De donde no hay no se puede rascar.

Navegando, navegando… he conseguido averiguar el lugar donde supuestamente trabaja el presidente de Telefónica. Sonrío. Tengo un plan. Otro. Voy a necesitar 1000 vidas para llevarlos a cabo. No tengo ni tiempo ni dinero para desarrollarlo aún… pero paciencia. Solo yo sé de lo que soy capaz.

ANEXO:

TODOS LOS QUE PARTICIPARON EN EL ANUNCIO TAMBIÉN SON CULPABLES:

-Producto: Respuesta Empresarios.

-Director de Marketing: Gerardo Ónega.

-Gerente de publicidad: Antonio Arjona.

-Agencia: Bassat & Ogilvy.

-Director de cuentas: Carmen Liñan.

-Supervisora y ejecutiva cuentas: Paula Vizcaíno y Ángela Esteve

-Director creativo: Rafael Hernández.

-Director servicios al cliente: José Luis Salazar.

-Redactor: Paco Bescos.

-Director de arte: Gloria Linaza y Camila Bores.

-Director producción audiovisual: Ramón Corominas.

-Producer: Victoria Morón.

-Realizador: Puente aéreo / Augusto Zapiola.

-Agencia de medios: Mindshare.

-Actores...blablabla.

¿Veís? Todos son personas. Telefónica la constituyen personas... como yo, que usa (y soy usado) Telefónica para publicar este post.

Perdonad, pero tengo una llamada de mi mismo que atender.

AS EN LA MANGA

2007-07-12T22:19:00.000+02:00

Oh, no. Esto no es como otras veces. Esto no es temporal. Esto no es la parte de arriba de la montaña rusa ni el polo positivo del imán. Esto es un parque de atracciones completo imantado de omnisciencia. Esto es el espacio vacío donde imagino, creo y materializo. Yo, dudador profesional, lo sé, simplemente, lo sé.

Esto no es una de esas filosofías de bolsillo que te obligan a repetirte 100 veces al día “soy feliz” para haber si por casualidad te lo crees. No hay autoimposición de sentimientos. No siento esfuerzo alguno.

Y vengo de dentro, de la profundidad de las cloacas, de la noche más oscura, de respirar los venenos más selectos. ¿A qué? A la expansión más feroz. ¿Por qué? Porque tengo una fe inmortal en mí y, en consecuencia, en todo ser humano. Porque tengo la alternativa a esa mierda de sistema que os humilla a diario, porque el sistema es lo de menos, porque los que se humillan son las personas.

Pero paciencia; aún estoy tierno. Debo dejar que el cemento se endurezca antes de echarme al hombro el proyecto que tengo en el instinto y que, de momento, practico a pequeña escala… porque si no podría hundirme y quedarme aprisionado otra vez. Aún debo resolver mis problemas con los ruidos, mi kriptonita… Siento que solo eso puede derrumbarme por completo. Y aunque últimamente he mejorado mucho al respecto e intuyo que cada vez estoy más cerca de convertir esta debilidad en mi mayor fortaleza, debo encontrar la forma de crear un espacio vital acorde con mi equilibrio electromagneticoacusticoteluricoionizantecoloroluminicocosmico (de momento).

También tengo que aprender a mandar al carajo a esos adictos a la melancolía; alejarme de esas mujeres atormentadas que solo hacen que robarme calor, despistarme, de esas que solo aman a los que tienen a un palmo de sus narices, a los SUYOS, de esas que buscan al Salvador que las rescate de sus patéticas vidas; escupir a los idiotas que lo tienen todo y quieren más sin saber para qué; dar la espalda a esos cajones llenos de millones donde si metes la mano te la pillas, a esos trabajos-caramelo con relleno de hipoteca.

Es el instante de convertir mi esencia en un material propio: duro y flexible, severo y maleable, poderoso y sensible.

Paciencia, paciencia. Ya he sentido mi futuro. Lo he soñado y visualizado. Y me gusta, incluso aunque luego sea otro, que lo será. Solo es una cuestión de planos dimensionales. Solo es cuestión de forma, de organización; la energía ya está ahí, desde siempre y para siempre. Solo debo encontrar la intersección.

LA ARRUGA ES BELLA

2007-07-10T22:46:00.000+02:00

"Soy libre", me espeta con esa solidez en la que no cabe ni un resquicio de duda.

Me acabo de enamorar de una viejita de 81 años, aunque ella dice, entre sonrisas, que tiene 18; ¡y los tiene! Hacía tiempo que no me topaba con un espíritu tan juvenil. Corre VIDA por sus venas, tanta que no le queda más remedio que contagiarla. Ha sido y es una aventurera nata; cristalina con lo bueno y con lo malo, con una filosofía tan simple como profunda, tan global como individual.

La conozco de 20 minutos, suficiente para que se haya producido el chispazo mutuo y me haya invitado a Argentina (que es donde suele vivir) a recorrer la Patagonia o lo que se tercie. “Ojalá te animes a venir”, me dice al despedirnos un poco nerviosa, como si fuera una adolescente flirteando… “pero no esperes gran cosa de mi en la cama”. ¡Grandeeee!

"Sin llaves" - El Último de la Fila

HORAS VIVAS

2007-07-09T23:11:00.000+02:00

Foto tomada dehttp://commons.wikimedia.org/wiki/Image:Eye_iris.jpg

Puedo pasarme horas viendo una cara, cualquier cara, y mejor si es de cerca. Me gusta recorrer cada arruga, microarruga, poro, granito, cicatriz. Hay tanta verdad reluciendo en cada forma de mirar, de pestañear, de juntar los labios. Es bonito posarse en la frente para luego toboganear por la nariz, columpiarse en las comisuras de los labios y que una sonrisa te despida hacia los pómulos; y desde de allí hacer una expedición hacía el lóbulo de la oreja, escalar hasta el pabellón y perderse por el laberinto fetal para, de un triple salto vital, hallar la salida en la infinita topografía del iris.

VITRINAS, TROFEOS Y RECUERDOS

2007-07-08T00:51:00.000+02:00

Me hacen gracia ese tipo de mujeres (y hombres) que se autoproclaman loquitas y dicen buscar algo diferente, un hombre con el que no aburrirse, que no caiga en la rutina.

Al principio, a todas les resulta divertido esa diferencia, sentirse fuera de ley, la famosa aventura; y parlotean sobre la libertad y el amor, jurando atarse nunca a nada ni a nadie, y luchar por un mundo mejor y más justo, y volar y volar… y todas esa chorradas de academia hippie… Sin embargo, en el fondo, son solo las copilotos físicas de un estado mental ajeno y, en cuanto la relación se prolonga un poco en el tiempo y prueban el lado incómodo de la aventura (y no hablo de la infidelidad), casi todas empiezan a indigestarse, como si ese estado “juvenil” fuera tan solo una etapa de la vida por la que hay que pasar. Poco a poco, tienden y quieren hacerte tender hacia el típico estilo de vida aburrido, tristón y humillante. Y para ellas pasas de ser un locuelo divertido a un inadaptado que tiene que ir al psiquiatra a normalizarse... o subnormalizarse (según se mire).
Oh, sí, pero un día, una vez, fueron locas, salvajes. Está en su currículum. “¿Lo ves? Mira, aquí lo pone, tengo fotos y todo… y hasta un trofeo que limpio con Ajax Pino cuando siento que mi vida no es mi vida”.

CUANDO ME MUERA

2007-07-06T00:17:00.000+02:00

Cuando me muera físicamente no quiero costar ni un céntimo. Me dono a la ciencia, a quien necesite mis órganos, a los estudiantes de anatomía, a los experimentos de laboratorio… Yo que sé, que me corten en cachitos y se los tiren a unos perros hambrientos, por ejemplo. Por favor, no hagáis misas, ni rituales, ni homenajes. No hagáis nada. No aviséis a nadie. Que cada uno se entere de forma natural, y si no se enteran, no pasa nada… No me voy a enfadar. Que en su soledad cada uno haga lo que le plazca con mi recuerdo. Podéis hasta olvidarme. Gracias.

PREGUNTAS QUE TENGO QUE HACER A DIOS

2007-07-05T23:32:00.000+02:00

¿Si te llamas Teo puedes ser ateo?

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2007-07-04T10:59:00.001+02:00

Oh OH OHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Esto es mejor que cualquier polvo, novia, corrida, caricia ajena; mejor que cualquier droga, religión, arte o amistad; mejor que toneladas de fama; mejor que miles de millones en el bolsillo; mejor que cualquier posesión. Esto ES ES ES

SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

LA VERDAD INCÓMODA DE UN MENTIROSO

2007-07-02T21:26:00.001+02:00

Foto tomada de http://www.visualpharm.com/wallpaper/earth_at_the_night_1024x768.jpg

Ver a un ex candidato a la presidencia de los Estados Unidos (Al Gore) como protagonista de un documental (“Una verdad incómoda”) sobre los peligros del calentamiento global, apelando a la ética e instando al mundo a cambiar de actitud si queremos “salvarnos”, me hace dudar mucho sobre la veracidad de lo se expone en el mismo.

He visto el documental dos veces. La primera para enterarme de lo que dice y la segunda para intentar captar la mirada de Al Gore. Y no, no la pillo, por mucho que miro, no sé de qué van esos ojos. Y cuando no pillo una mirada…mmm… malo.

Los productores se han currado mucho la estética y atmósfera del documental, mezclando humor con historias personales de Al Gore, imágenes impactantes con datos que dan miedo, estudios científicos con gráficos diáfanos… Pero no, no cuela. Mucha de la información dada es hiperbólica, y muchas de las investigaciones apellidadas de “científicas” no son más que ciencia dominguera.

Al Gore se atreve a aventurar que el nivel del mar va a subir 6 metros, cuando la mayoría de los científicos serios no se ponen de acuerdo en esto. Unos dicen que 40 cm, otros 80 cm, otros 30 cm... ¿Acaso Al Gore tiene idea de los complejos modelos matemáticos que hacen falta para predecir algo así? ¿En qué se basa para hacer esos pronósticos que más bien parecen profecías?
¿En realidad, cuánto ha subido la temperatura media del planeta en el último siglo? 0´7º. Repito: 0´7º. Y en negrita y subrayado: 0´7º. Y la mitad de ese aumento se produjo en la primera mitad del siglo, cuando las emisiones de CO² eran muy inferiores con respecto a las actuales.
¿Cuánto ha subido el nivel del mar en el último siglo? 18 cms. ¿Mucho? ¿Poco? A algunas les parece más que suficiente.

Y es que en todas las épocas ha habido adivinos de la catástrofe. Por ejemplo, a finales del XIX, antes de inventarse el automóvil, se auguraba que las ciudades se llenarían de caballos de carruajes y que la cantidad de mierda generada por ellos sería tan grande que la gente moriría por culpa de tanta mierda insalubre. ¿Qué fue de eso?

¿Kyoto? Kyoto es una coña. Los países se ponen deberes que saben que no van a hacer y se autocastigan con multas económicas por no hacerlos; de risa.
Unos científicos, supuestamente independientes (que ya uno no sabe), han elaborado un modelo de predicción basándose en los principios de Kyoto y estas son sus curiosas conclusiones:
-Si se cumple al 100% el protocolo de Kyoto las temperaturas solo aumentarán 2’8 grados en 106 años.
-Si pasamos totalmente de Kyoto, y seguimos, más o menos, como ahora, el aumento de temperaturas será de 2,8 grados en 100 años.
¿Entonces? ¿Todo ese esfuerzo es para conseguir solo 6 años ventaja? ¿Merece la pena? No. ¿Kyoto es una mierda entonces? Sí. ¿Por qué se emperran entonces con él? Pasta.

¿Por qué, de pronto, los grandes poderes (porque Al Gore no es más que la imagen pública de un gran poder) se han apuntado a la moda del cambio climático y dicen blablabla blublublu, firmamos aquí, nos reunimos allá, hacemos lo que nos sale de la polla y usamos el ecologismo como lejía publicitaria con la que limpiar la mierda de nuestras manos? ¿Por qué ahora se empeñan en asociar cualquier desastre natural al cambio climático? ¿Por qué ahora sí y antes no? ¿A qué viene tanto énfasis? ¿Por qué el cambio climático parece el problema más importante del mundo? ¿Por qué si, por ejemplo, ahora, millones de personas mueren al año por falta de agua potable, de sed, de SIDA, de malaria, de hambre… por qué se da tanta importancia a este problema? ¿Acaso porque afecta al primer mundo?

Glaciaciones ha habido unas cuantas, independientemente del hombre. Y la fuerza de estos ciclos supera a nuestra acción de forma incontestable ¿Alguien sabe cuánto ozono jode una tormenta solar? ¿Alguien sabe qué influencia tiene sobre nosotros una estrella de otra galaxia cuando explota? ¿Alguien sabe qué parte del calentamiento es “natural” y qué parte es provocada por la acción humana?

¿Por qué nos meten el miedo en el cuerpo? ¿Por qué esa amenaza sobre nuestras cabezas? Porque el miedo prepara, tensa, esclaviza. Porque, una vez más, nos van a agarrar por los huevos.
Están creando una necesidad que no es tal, como tantas otras. Nos venden una crisis. A los poderosos les encantan las crisis de vez en cuando, provocar desequilibrios en el mercado, porque las crisis siempre son oportunidades de negocio para los ricos. En las crisis todo baja, todos necesitan, todos venden, menos los más pudientes, que aprovechan para comprar a precio de ganga. Especular, que se dice. Y el negocio de SALVEMOS LA TIERRA va a generar una pasta gansa gansa. Están las patentes de toda la tecnología recicladora, los diques que se van a construir, el negocio del silicio, macroestudios, macroinvestigaciones, legislación mundial favorecedora… y mil cosas que no sé.

La historia reciente está rociada de cientos de ejemplos que confirman esta estratagema. Ahí va uno: hace años, Estados Unidos tenía la patente de los clorofluorocarbonados (CFC), compuesto químico que usaban los frigoríficos, aires acondicionados, insecticidas, cosméticos, espumas aislantes, muebles, etc… Cada vez que los agricultores compraban pesticidas para “proteger” sus cultivos de las plagas o las señoras lacas para fijarse el pelo pagaban un canon a los Estados Unidos por dicha patente. Las patentes tienen una duración de 20 años (creo). Bien, casualmente, unos años antes de que la patente de los CFC expirara, comenzaron a aparecer en la prensa noticias, estudios… que hablaban sobre el efecto nocivo de estos productos para la salud, la capa de ozono, el clima… La sociedad, alarmada, comenzó a presionar para que desaparecieran del mercado. Poco después, los Estados Unidos "inventaron" un nuevo producto (HFC) que realizaba la misma función pero sin el supuesto componente químico contaminante que tenían los CFC. Los CFC fueron prohibidos de forma progresiva, con lo que todos los países que habían invertido en investigación, desarrollo y tecnología para poder producirlo ellos mismos una vez que acabara la patente estadounidense, se encontraron con otros 20 años de patente. De patente en patente y tiro porque me toca. Jugada redonda. (Por cierto, los HFC son menos perjudiciales que los CFC, pero también son perjudiciales)

Toda esta mierda de documental esconde una verdad mucho más incómoda que la que Al Gore quiere mostrarnos: que somos humanos y seguimos creyéndonos el centro del Universo y que, en realidad, valemos tanto como un árbol, un gato o una cebra. La vida de un mosquito vale lo mismo que cualquier vida humana. ¿Os cabe eso en la cabeza? Es más, ¿lo sentís? El día que entendamos esto en toda su plenitud nadie arrancará margaritas del campo para llevárselas a su novia, nadie echará insectida para eliminar a las hormigas que hay en el jardín de su casa, nadie se volverá loco si un día un oso se come a nuestra madre...

Sí, quizás desaparezcan cientos de especies, tal vez se inunden playas, hoteles, islas, ciudades enteras… tal vez mueran millones de humanos ¿Y qué? Lo que tenga que pasar, pasará… porque, aunque nosotros fuéramos los enteros responsables del calentamiento de La Tierra y Al Gore estuviera en la razón, solo un pequeño porcentaje de la población cumpliría los consejos que propone este señor. Porque nuestra conciencia es diminuta y hasta que no veamos a nuestros hijos, solo a los nuestros, morir ahogados directamente por el humo o abrasados por el calor, no reaccionaremos. Porque somos tan subnormales que somos capaces de ir con bombonas de oxígeno a todos los lados e inventarnos burbujas libres de contaminación antes que abandonar nuestro coche, nuestro aire acondicionado, nuestra calefacción, nuestra forma de divertirnos…

Al Gore dice en el documental estar frustrado de ir de ciudad en ciudad dando conferencias, contando y repitiendo lo mismo una y otra vez y ver que el cambio de actitud no se produce, como si no entendiera por qué a la gente parece darle igual. Yo sé por qué, señor Al Gore. Si me invita a su casa con todos los gastos pagados se lo explico en 10 minutos… pero va a ser una verdad muy incómoda para usted.

PIRATA

2007-06-30T13:19:00.000+02:00

Era un pirata raro porque tenía las dos piernas de carne y hueso, y los dos ojos y, además, bonitos. Viajaba solo en un barco hecho con palillos y pegamento Imedio; y siempre con la sensación de navegar en fractales. Se entretenía inventando motines a bordo y viendo catálogos de patas de palo, por si acaso. No tenía novias ni puertos, solo el agua al cuello, aunque a menudo confundía el cuello con los tobillos. Los tiburones llevaban tanto tiempo esperando a que se desesperara del todo y lanzara por la borda, que terminaron por aburrirse y ¿evolucionaron? a aves.

Su único juguete era un catalejo que le regaló Sandokan, el del culo y el mazapán. Divisaba islas exóticas las noches de luna llena y, cuando se acercaba, las convertía en un espejismo. A menudo se preguntaba si cuando se acercaban a él sucedería lo mismo. Tenía tatuado el mapa de la isla de la riqueza en el corazón…pero prefería seguir viviendo.

Pensaba que sus cojones estaban cargados de amor y, aunque la tenía pequeña, que su polla era un cañón. Y a pesar de que las sardinas le decían todos los días que las sirenas no existen, él soñaba con ellas porque todos saben que las sardinas son unas mentirosas.

"Pata Palo"-Kiko Veneno

VEREMOS

2007-06-29T10:23:00.000+02:00

Ya he estado aquí. Reconozco este sentir, este poder bestial. He vivido unas cuantas veces bajo el cobijo de esta luz, notando como una inmensa energía nacía desde lo más profundo, como si mi cuerpo y el de La Tierra no fueran espacio suficiente para ella.
Sé donde tropecé y perdí el rumbo otras veces. Por eso he cogido la broca más gruesa y larga que he encontrado, para taladrarme el cráneo y meterme estas palabras bien dentro: no soy superior a nadie, A NADIE. SOLO PUEDO SER SUPERIOR A MI MISMO.

Veremos.

"Serenade from the Stars"-Steve Miller Band

EL METABOLISMO DE LAS LÁGRIMAS

2007-06-28T10:57:00.000+02:00

Tengo en una parte de mi corazón los defectos, sufrimientos, rabias, miedos, vicios, maldades… que mis antepasados fueron incapaces de superar. Todos los días veo a mis abuelos y padres cayendo una y otra vez en la misma piedra, dando los últimos coletazos desesperados antes de morir.
Sé cuáles son mis pruebas. Cada segundo es una oportunidad para enfrentarme a ellas. Como dice una amiga: a veces es tan bonito que da miedo. Como digo yo: a veces soy gilipollas.
Cierro puños, abro ojos, miro de frente. ¡Joder! ¿De qué tengo miedo si la verdad me protege? No necesito a nadie para esto. Nadie puede darme lo que yo no puedo darme.
¿Lo ves? Lo veo y subo la apuesta.
Me atravieso sin compasión y lloro, lloro, lloro. Cada lágrima es una sonrisa. Cada lágrima es poder.
¿Mejor? Pues esto nada más que acaba de empezar, muchachito.

ELLOS ME SIENTEN

2007-06-27T09:51:00.000+02:00

Los niños lo notan: ven mi alma, ven que me estoy purificando, ven que por mi cuerpo corren bocanadas de aire sagrado, ven mis alas creciendo, ven mi dolor al transformarme… Y me sonríen con su limpieza habitual. Les devuelvo la sonrisa y les enseño la lengua para hacerles reír, para confirmar que sé que lo saben, para sellar la confianza mutua, para decirles que hay esperanza, que yo soy un adulto con esperanza, que mi objetivo es tener vuestro corazón.
Intercambiamos todo tipo de gestos graciosos hasta que la madre o el padre se dan cuenta: niñoooo, anda, deja de molestar al señor.... ayyy

CASOS PRÁCTICOS

2007-06-26T16:21:00.000+02:00

Hace poco me ofrecieron un trabajo como socorrista en un hotel-spa de 5 estrellas. Lo mejor fue la parte final de la entrevista que tuve con el director del hotel:
—Estoy buscando a alguien que se encargue de la recepción del spa y, a parte, haga las funciones de socorrista.
—¿Te has dado cuenta que desde la recepción del spa no se ve la piscina?
—Sí, pero no suele venir mucha gente. Creo que lo puedes compaginar bien.
—No, no puedo. Solo con que haya una persona en la piscina, yo debo estar ahí. Es mi obligación y mi sentido común. Si estoy en la recepción es imposible que haga bien mi trabajo.
—Tampoco hay que ser tan estricto. En estas piscinas casi nunca pasa nada y, además, no viene mucha gente.
—Tienes razón, casi nunca pasa nada, pero el casi suele ser alguien que se ahoga.
—Solo haces que poner pegas, muchacho (en tono despectivo; le jode tanto que no le trate de usted y como he respondido a su apretón de manos). Si no te interesa me busco a otro y listo. ¿Te interesa o no?
—Las pegas las estás poniendo tú (remarcando y señalando con el dedo). Comería raíces antes que aceptar tus condiciones. Por cierto, ¿tienes hijos?
—Sí. ¿A qué viene eso?
—¿Cuántos años tienen?
—Una 3 y otro 9.
—Procura no traerlos a esta piscina, ya sabes, por el casi. Y estate tranquilo, seguro que vas a encontrar a otro socorrista. El mundo está lleno de esclavos, ¿verdad? Pobre, hacerse rico así.

MÁS CLARO, AGUA

2007-06-26T10:28:00.000+02:00

¿El agua es insípida, inodora e incolora? No sé a vosotros... pero a mi el agua me huele a agua, me sabe a agua y a veces tengo alucinaciones y veo su color.